Ho camminato sulla luna senza vederla

 Ho camminato sulla luna senza vederla,

perché i tuoi occhi – due pesci elettrici –

avevano spento il cielo.

Ho camminato sul lato opposto della notte,

calpestando crateri come si calpesta la propria infanzia perduta.

Il tuo nome si è arrampicato sulla mia gamba

come un serpente di luce,

e ogni tua sillaba

era una campana che suonava dentro una mela.

Ti ho amato con la disperazione

degli orologi che gridano a mezzogiorno.

Ho sofferto.

Ho sofferto come chi porta un pianoforte

pieno di api.

Ho sofferto perché il tuo sorriso

era un uccello impagliato dei sogni

e, quando ho provato a toccarlo,

il mondo si è trasformato in un dipinto storto

in un museo senza pareti.

Ma continuavo a camminare

sulla luna che non vedevo,

guidata dal mormorio del tuo cuore,

quel motore sacro

che fa girare l'universo senza chiedere applausi.

E poi – oh, improvvisa chiarezza –

il tuo amore aprì la notte

come se aprisse una busta profumata.

La luna, finalmente, apparve

sotto i miei piedi,

e su di essa, a lettere di fuoco dolce,

era scritto il tuo abbraccio.

Io, che ero solo deserto,

vidi sgorgare una sorgente.

Io, che ero solo vagabondo,

trovai la tua porta.

E per la prima volta

da quando il mondo sognava,

non camminai sulla luna,

ma dentro di essa,

al tuo fianco,

felice.