O mistério do dia e da noite (para-frase)

 Passou o tempo e a luz e a maré as coisas mais hipócritas da humanidade.
 Enquanto aprendo as línguas latinas, uma criança de pequena idade já sabe
falar em inglês perfeito a palavra "meia". 
 Isso não é nada, para quem não sabe que a palavra hada não  é espada e sim fada. A noite é um rio escuro que molha os meus olhos de desejos e de absurdos.
Vejo uma mão de mulher abraçando outro que não sou eu, porém, eu sou ele e ele e eu não sabemos disso. Uma moeda em meu casaco negro. 
 Uma faca que corta. Um sol que sobe e desce. Um ponto
final um grilo cantando uma pequena matilha de cães dançando rumba. Adeus. Adeus. 
 O mundo vai girando e se acabando e ficando e findando-se. Findou-se em luz.
 A trevas é apenas a chuva da madrugada, que eu não ouvi mais vi em meu sonho, sono vago.

Os olhos dela

O olho azul dela (que é
negro, porque é um mar)
é puxado e asiático como
a asa da palavra amar.

Mesmo que passe uma
estrela-cadente, brilhando
em cima de uma nuvem,
a chuva cai molha o beijo.

O beijo que são dois
lábios, duas espadas,
se tocando no rio escuro.
O mar do amor é teu nome:

seus olhos são negros, puros!

Voz cigana

Por la noche, los gitanos bailan. Y la luna aplaude, y la luna llora ...

Cigano

Tuas mãos trazem flores

desprendidas do jardim.

Rosas que brilham noturnas

brilham somente para mim.

Cigana 

Em teus olhos uma lua chora

dando gritos removidos 

de nuvens veladas. 

Uma gota de lágrima é

uma tempestade da aurora.

Cigano

 Não chore, colina, nem vento,

porque o rio do pensamento

percorre todos os limites do mar.

Não chore, donzela asiática,

eu vou sempre te amar.

Não chore italiano descalço,

a maça é o ouro que só eu sei

apreciar.

Cigana 

Uma gota de lágrima é

uma tempestade da aurora.

Pranto

Uma luz serena
molha-me o coração.
Nuvens aladas se
escondem no sorriso
do sol marrom.

A Andaluzia inteira
chora lágrimas de corais.
A menina que brincava
hoje não brinca mais.

Uma lágrima escorre
limpando o rosto do profeta.
Sob a tumba uma rosa
feita moeda de prata.

Há corais nas lágrimas,
diamantes cristalizados.
O menino que chorava
galopava à cavalo.

Aleluia marinha

Noite. Fria
lágrima e legume.
Noite. A casa quebra
o meu amor de ferrugem.
Noite. Fria
paisagem, ventos vãos.
Noite. O coração canta.
Canta e canta o coração.

Rosa, cigana

Rosa, cigana,
suspiro cigano
de um coração
coroado de tristeza.
Tristeza cigana,
azulada tristeza
coroada de rosas.
A menina cigana tem
no peito cravado uma
rosa dourada e uma tristeza
de prata.
Rosa, coração dolorido,
amor manchado na canção
cigana. As cartas desmentem
o futuro predito.
Rosa, por quem gritas, cigana?

Árvore cigana

Árvore cigana
do meu coração cigano.
Constelações giram
enquanto na lua danças.
Árvore cigana
de folhas duras e mortas.
No chão uma carta,
na alma uma lágrima
que chora.
Árvore cigana, barril
de suspiros tranquilos.
O mar leva o povo,
o povo pede alivio.
Árvore cigana, bailando
a luz do vento solar.
Uma gota me molha.
Uma gota salgada do mar.

Silêncio

Depois do silêncio
eu fique só.

Ai, que dor de tempestade.

Depois do silêncio
uma folha caiu.

Ai, que dor de tempestade.

Depois do silêncio
o mar se secou.

Ai, que dor de tempestade.

Península Ibérica

No rosto do mouro
o prisma celeste celebra.
Uma voz canta a tabuada
numérica do amo do poeta.
Ai, que lugar bonito
para se morrer de alegria.
No rosto do mouro
o prisma celeste celebra
a vida.

Em teus olhos

Asas de borboletas
ardem a minha mão.
Em teus olhos uma
lágrima derramas

em meu coração.
Uma fada vagueia
pelas asas de borbo
letas que ardem em
nossas mãos.

Em teus olhos uma
lágrima rola, porque
há maldade de mais
no mundo para a tua
compreensão.

Sonhos

Coloque os teus
olhos negros sobre
os meus olhos.
Azuis são os céus.
Eu vislumbro tua
sombra como um
arco-íris, rosa ver
melha escorrida no
verde espinho do amor.
Se é real a espada imaginária,
ou se minhas mãos,
cinzentas e puras,
se fecham para abri
o céu a nuvem e os teus olhos

que dormem.

Ela

-Penso que não
eras... Nem a
sombra dela
bela como um
pequeno graveto.

Não deixo a recordação
partir de mim.
O porto e o mar
são as mesmas
palavras no suspiro.

Meu amor, as horas
do relógio choram por ti.

-sim, somente por ti...

Melodia no campo

Sussurraram ventos
que passaram em meus ouvidos.
Sem ti, sem ninguém, descrevi
meu canto no meio do campo.

E Deus me olhava...

A vida se deduzia ao sofrimento,
mais eu dizia a minha alma
que apenas soletrava sonetos com
a alegria física dos hebreus.

E Deus me olhava...

E quem cantará

E quem cantará
as árvores solitárias dos campos
distantes? Quem suspirará
pelas imaginações riscadas
no esquecimento matemático?
Quem cantará de saudade
pela alma que partiu o mar
com lágrimas de ferrugem e
suspiros?

Quem?

Para ela

Quando me lembro de ti
o mundo para, o espaço cora.
O universo se torna em tempestade,
ofuscando os meus olhos sonolentos.

Quando me lembro de ti
as flores recitam o teu nome,
o dia se abre com cor azul e prata.
Quando me lembro de ti

sonho com vulcões, trovões,
relâmpagos, asfaltas, palavras
que me saltam como lãs de ovelhas.

Quando me lembro de ti
o sol se ressente de iluminar,
a lua desbrilha, as estrelas gargalham.
Por que me lembro de ti.

Na alma do cigano

Noite,
fria noite
na alma
do cigano.

Noite,
estrelada
noite
na alma
do cigano.

Choro e
noite e luz
e auroras
na alma
do cigano.

Noite,
noite e dia,
na alma
do cigano.

Sevilha em provérbio

A cigana que
amei tem olhinhos
de Sevilha.
Minha amada é
melzinho de abelha.
Meu coração diz
que a cigana que
amei tem olhinhos
de Sevilha.

Suor de coração

Sua o meu coração,
cigana estrelada.
Escorre o meu suor
com palavras e pó.
Me lembro do nosso
amor e sonho com
o cavalo sem esporas.
Sua o meu coração,
cigana estrelada.

Eu vou voltar pra você, amor (canção)

Eu vou voltar pra você, amor
eu vou voltar.

Deixe a porta aberta

ao luar, deixe o céu

entrar em teu coração.

Eu não sei mais nada,
eu tenho uma guitarra.

Eu não leio o luar,

eu não quero mais chorar.

Eu vou voltar pra você, princesa,
eu vou voltar.
O sol vai ser o nosso beijo,
o dia vai acabar comigo
e você vai
me estender
a mão

e dizer
o meu
nome na
escuridão

(ou não
    ou não
    ou não)

sim.

nada e...

outro

Crônica de um amor

Morri apagado de suspiros
por ti...

Naquele dia, eu era um
corvo e tu eras uma pequena
nuvem que passava pelo
meu corpo.

Eras mel e eu era o sal...

Qual o teu nome, sombra?
Qual o teu nome, harpia?
Qual o teu nome, silêncio?

Morri apagado de suspiros
por ti...

Meu nome inscrevi
naquela tumba em frente
ao mar, em que juraste
amor eterno.

Eu era o papel, e eras o céu.
Eu era o outono, e eras a gaivota.

Qual o teu nome, sombra?
Qual o teu nome, harpia?
Qual o teu nome, silêncio?

Melancólico como um caracol,
enferrujado como um coqueiro,
morto como um legume, apaixonado
como um cachorro sem pelos,
irritado como um touro na arena,
crucificado como um árabe sem
turbante, bravo como um judeu
sem moeda, falso como um católico
sem museu, dolorido como um protestante
sem motivos para protestar.

E eu protestei o meu amor
por ti naquele relâmpago.
Eu protestei, eu dei tudo de mim. Eu me esvaziei.
E fiquei 

melancólico como um caracol,
enferrujado como um coqueiro,
morto como um legume, apaixonado
como um cachorro sem pelos,
irritado como um touro na arena,
crucificado como um árabe sem
turbante, bravo como um judeu
sem moeda, falso como um católico
sem museu, dolorido como um protestante
sem motivos para protestar.

E ali ficou estampado 
o meu amor, e o mar me levou para
longe e você me levou para longe e
eu me levei para longe e nós estávamos
juntos

para todo o sempre.
Assim foi.

Lágrimas de cigano

...la gitana, llora, llora,

 la gitana es llorando,

y la luna y el gitano, ellos están  llorando también ... 

(popular sevilhano)

                                                                                                                                

Amanheceu em 

teus olhos pratas

.

Dores de lágrimas

me abrigaram a alva.

Compus o teu nome

(sombrero vermelho)

no céu negro que chegava.

Ou, tuas lágrimas pingavam

em meu sorriso, ou eu

abrigava um pelicano

em meu coração vermelho.

Amanheceu em

teus olhos pratas.

Lua de marfim, ouro solar.

Luz de marfim, prata apagada.

Amanheceu, amanheceu

em teus olhos pratas

(e você chorava).

Por ele... E eu por ela...

E rimava o cinzento cosmo

da chuva que caia em mim.

E o universo chorava.

E choravas junto... OU chovia,

enquanto amanhecia

o dia

dentro da luz

dos teus olhinhos azuis,

tão bonitos,

olhos cor de prata?

A cigana e o cavaleiro

A cigana e o cavaleiro

(interpretação de canção anônima)

Andaluzia, séc. vii

Cigana: Nas mãos a carta

desvenda, o símbolo

astral, a sina figurada.

Em tua canção atada

com pequenos caranguejos.

Cavaleiro: Agora que já não durmo;

nem os meus olhos se fecham;

ando com a força do pulso, segurando

nas rédeas do meu cavalo.

Para onde fujo, que não veja,

a luz desses raios negros em

teus cabelos amarelos?

Cigana: Ó cavaleiro; cinzenta

é a nuvem que deságua

da tempestade!

Cavaleiro: Ó cigana; que instrumento

aliviaria o meu amor,

por teus cabelos, quase-u'na flor?

Cigana: Nas mãos a carta

desvenda, o símbolo

astral, a sina figurada.

Em tua canção atada

com pequenos caranguejos.

Muro de Sonhos, de um apaixonado

O muro de Sonhos 

que me rodeia e abrasa,

queimando suavemente

as profundezas de mi'nha Alma.

Salta de mim e pulsa

os tijolos desses Sonhos:

o Amor ardente e puro,

no reflexo dela no Luar escuro.

Nas tintas desse Muro,

silencioso pús-me a cantar.

Como um pássaro desesperado

pois ela não quis me Amar.

Mesmo sentindo as Dores

cruéis e vivas do Destino,

partindo o meu coração

embriagado de desatino.

Nesse muro de Sonhos

coloquei as minhas mãos.

Avistei a tua Esfinge ,

e crucifiquei a minha Razão.

Em teus olhos

Asas de borboletas
ardem a minha mão.
Em teus olhos uma
lágrima derramas

em meu coração.
Uma fada vagueia
pelas asas de borbo
letas que ardem em
nossas mãos.

Em teus olhos uma
lágrima rola, porque
há maldade demais
no mundo para a tua
compreensão.

pássaro com luar

escada com árvores

outrora

chave

estou pensando em você

O lírio

O 
lírio...
o forte
lírio...
o beijo...
o beijo
físico...
a chuva...
a chuva
verde do
campo queimado.
A
fumaça...
o lírio
o choro
a lágrima
.
.
.
.
.
.
.
derramada
no lírio...

Uma mão

Uma mão que crie o mar
nas páginas brancas na imensidão
das praias selvagens dos sonhos.

Uma mão que segure o universo
e gere todas as economias do mundo.
Uma mão que engendre o sonho.

Uma mão que jogue uma pedra
contra uma estátua de ouro e de cimento.
Uma mão que gere as coisas boas.

Uma mão que faça a música
soar entre o sino e o martelo.
Uma mão que te traga até mi'nha alma enamorada.

Uma mão...

Celebração antiga

Dia e noite na imaginária
fogueira
dos teus cabelos silêncios
e outras coisas noturnas
que só posso compreender
vendo e descrevendo
a roupa
no frio da lembrança sua.

Silêncio

Nenhuma palavra a mais.
Ou pedra, ou dor, ou cravo.
Nenhum sentimento que
transborde a borda dos
olhos, dos ossos, das asas.
Nenhuma palavra a mais
que não esteja presa e li
bertada no dicionário, no
espaço.

Cristianismo

E os judeus cativos foram...

                                          Livro das Preces

Nos olhos do judeu
uma só mágoa: a tarde
se encerra branca e vermelha
com pássaros em silêncios.

As mãos dos gentios dominam
a Judeia revoltada. As mãos
que um dia irão dar a salvação
a todos os que souberem o que é.

O destino, a música, a lei
ultrapassada, os cânticos
de Israel, nossa terra assolada.

Nada disso poderá
me distinguir de tais ideias.
Um pastor pastoreia: nada mais...

chuva de fogo

-para jorge de lima

Cai a tocha, cai a palavra
todas as coisas misturadas
não dão em nada (só em
química, podemos contem
plar espetáculos imensos).

Mudo, olho o céu em chuva
de fogo celestial: são estrelas
que brilham como fogo azulado
no meio das asas de um pássaro
que mostra e ilumina, presente passado.

MELHOR QUE O SONO

Melhor que o sono
é a dor de cabeça latente
que arde e vibra descontente
quem não vê o sol subindo.

Tal dor que sente sem
a marca da compaixão
revela que o sol que se põe
na mão é mais que mera

distração. A dor que sente
como quem enfia um espinho,
menos que dar alivio gera
uma raiva de ativo

que concerne a própria
vontade de compreender
por qual sentido se faz
uma arte nascer.

Espanha

A Espanha que vi
e vejo (a muçulmana
arte, os hebreus conversos).
A Espanha antiga
antes dos tempos
da inquisição (santíssima
de pura aflição).
A Espanha que me
agrada é aquela da
firme tourada da arquitetura
rude e milenar. Arquitetura
que não se acaba por puro
prazer de não se acabar.

Portugal

Uma amiga portuguesa
me descreve sendo o anti-português.
É que a língua brasileira
não duela com a de Camões.
Portugal é a entrada
donde se foi Cabral e outros.
Melhor que ver o mar português
(que é lágrima)
é celebrar o que não falta:
palavras.

Sobre Willy Lewin

Nenhum poema
é melhor do que o sonho.
Nenhum sonho
é melhor do que o sono.

O que a palavra
não diz nem sorri
o poeta-martírio
finaliza o que há
mesmo em surrealismos

que, mostrando
a emoção (objecto
nu, aridez de religião)
podemos distinguir

o dia e o tal-não.

Surrealismo

(...)

nenhum
movimento

(...)

o vento
passa a boca
late do cão a
espada corta
escorpião

(...)
...
.....
.....
.

a arte é uma merda

perdido

a olho nu

o sol e a montanha

Novo poema imagista

A flor no jardim

pode explicar

muito.

Um touro.

A mesa.

O natal.

A judéia

extinta.

A propósito de se publicar poemas em um blog

-para Willy Lewin

Como se achar um editor

para qualquer escritor 

no país, que é ato 

quase de se intitular

agressor; o poema, não

se condiciona ao ato,

por que mais que ser

publicado ou divulgado,

exige primeiro a anti-

publicação em vista

da agressiva palavra, "NÃO".

Não que repercute

com menos impacto para

quem, exigente, quer criar

mais que matéria, cactos.

Porque o poema que

não corta, ou é puta ou

é sentimental. Fato esse,

se faz expor, não o poeta

e sim o poema, AMADOR.

Daí entre o novo aspecto

do museu anti-social.

Anti, por expor cada

poema como um quadro

ao lado, de pinturas

que valem como cactos.

Assim o poema e o blog

se intercomunicam com

a geração, vazia de rimas.

Que, incapazes de darem

um poema como cactos,

doam suas palavras

iguais a cacos.

Vendo a pequena amada

Vamos, que o sol
raiou em mim, pequena.
e te avistei ao longe
com mechas tão belas
e tão vermelhas que
não contive: amei-te, enormemente.

Frio de outubro

Morde-me o ar
mesmo que o suspiro
seja o vidro refletido
de quem sonha
sem querer sonhar.

Nenhuma noite vale a pena

Nenhuma noite vale a pena
sem teus olhos constelações serenas
e mesmo sem ver o teu retrato
juro que não há passado
nem presente para quem
sente fingindo-se ausente.

Para Lope de Vega

Abrirei a chave a seu

dispor. Isso quando a

noite acabar e deixar a

inspiração transbordando.

Suponho

que a noite estará fria.

         Você, com blusa,

segurará um livro

               (não de

poesia).

A chave (aquela que

eu abrirei a seu dispor)

decifrará o sonho

que tiveste

trancada (espada)

naquela torre de outono.

Saberás a realidade

e desencadeará a solução

de todas as guerras com

pacificação (sem inspiração).

Isso, porque a vida

é um sonho.

E os sonhos, sonhos são!

Lendo Gil Vicente

O ourives martela a peça,

com certa tristeza, ardor com

rancor.

Gera com a dor

o riso.

Lembra que em si

mesma, a sociedade

humana, por sua fé,

cabe em uma barca

julgadora.

Dá de rir a alguém

protestante, mais de

mil anos após (sofrida

linguagem

de quem fala

português de outra

parte.

Fica aqui registrado

o ato do judeu (o

mais apreciado).

De quem, pela graça

de Deus foi salvo,

de na outra barca

ser embarcado.