Que o coração chora,
Ora, eu bem o sei.
E se as horas não passam,
Cores violentas se espalham;
Eu também sinto assim.
sexta-feira, 6 de março de 2026
también yo lo siento
Que el corazón llora,
también yo bien lo sé.
Y si las horas demoran,
violentos colores trascienden;
también yo lo siento.
O Estrangeiro da Água Serena
O rio, testemunha muda de todas as nossas ruínas, trouxe-o numa tarde de zinco, quando o sol parecia querer derreter as telhas da cidade ilhada. Abelardo não chegou com o estardalhaço das carroças ciganas de antigamente; apareceu, simplesmente, parado na calçada da Rua do Comércio, com uma mala de couro surrada e olhos que pareciam ter visto o avesso do mundo.
Era um homem de feições duras, moldadas em algum deserto que não o nosso, com uma sombra permanente sob o supercílio que o povo logo traduziu como maldade. Nas costas, o sussurro corria como coceira: "Não serve para nada," diziam as beatas, protegendo os netos. "Não planta, não colhe, não levanta um remo. Como sustenta aquele mistério?"
No bar do Turco Nacib, onde o cheiro de anis e tabaco tentava disfarçar o tédio das tardes, o dono ponderava com a sabedoria de quem herdara o balcão e as dívidas do pai: "Talvez herança, Jorge. O mundo é grande e cheio de mortos ricos." Mas Jorge, cujo ceticismo era tão enraizado quanto as gameleiras na beira do barranco, balançava a cabeça, destilando o preconceito que a cidade usava como armadura: "Não me venha com essa, Nacib. Ciganos são todos ladrões. Esse aí deve ter roubado a mala e a pose."
Apenas o Padre Ambrósio, um homem cujas orações se misturavam ao cheiro de mofo da sacristia, lhe dera uma saudação gentil. Cruzou com Abelardo na praça e, num gesto de coragem que espantou os passantes, estendeu a mão pálida. Abelardo a apertou, e o padre, mais tarde, confessaria ao sacristão que sentira na palma do estrangeiro uma caloria que não era deste clima, uma vibração de terra molhada.
O mistério não fez mais do que crescer. Com um dinheiro que ninguém via de onde saía, mas que Nacib aceitava sem pestanejar, Abelardo comprou a velha casa dos trapiches abandonados, um casarão em ruínas onde o tempo parecia ter parado desde o fim do ciclo da borracha. Ali, isolado, ele se tornou o centro de um novo tipo de comércio. As mulheres começaram a desaparecer da cidade nas horas mortas, as casadas, as solteiras, até mesmo as que Jorge jurava serem impenetráveis à tentação. Corria o boato, sussurrado entre risos nervosos e olhares de soslaio, que Abelardo possuía um "pão enorme," um dote que a natureza lhe dera no lugar da disposição para o trabalho, e que esse dote era a chave da sua riqueza clandestina. O realismo mágico, porém, não reside apenas na anatomia, mas na consequência da paixão. À medida que o casarão se enchia de corpos femininos e gemidos que ecoavam como lamentos fluviais, a cidade, que amargava uma seca histórica de meses, viu o céu mudar. Não foi uma chuva comum. Começou com um gotejar rítmico, uma pulsação que coincidia, diziam os mais atentos, com a cadência do sexo que se fazia na casa dos trapiches.
Quando Abelardo atingia o clímax com sua quinta ou sexta amante do dia, o céu explodia sobre a cidade ilhada. Chovia torrencialmente, uma água morna, com cheiro de almíscar e desejo, que lavava as ruas de poeira e o preconceito da face de Jorge. A seca acabou, os rios subiram, as gameleiras floresceram como nunca.
O povo, confuso entre a inveja e a gratidão pela água divina, passava pela casa de Abelardo com respeito renovado. O estrangeiro, o "ladrão" de Jorge, o "herdeiro" de Nacib, tornara-se o senhor das chuvas, um santo pagão cujo altar era uma cama de casal e cujo milagre se operava na carne. Apenas o Padre Ambrósio, observando a torrente pela janela da sacristia, se perguntava, com uma melancolia hatouniana, qual seria o preço daquela fertilidade comprada à custa do pecado, e se o rio, um dia, não cobraria a dívida com juros de esquecimento.
O Cigano e o Pecado
Dizem que ele apareceu na cidade e apenas o padre local foi lhe dar uma saudação gentil, embora o resto do povo da cidade achasse esse cigano Abelardo um ser muito mal encarado. -Veja só, diziam por suas costas, ele não serve para nada, não trabalha, não sai, não planta. Como é que tem tanto dinheiro? O dono do bar local, o turco nacib dizia que talvez ele tivesse herdado o dinheiro, mas Jorge, não acreditava nisso: deve ser um ladrão, afinal, os ciganos são todos ladrões...
Acontece que Abelardo compra a casa, consegue ter muitas mulheres, porque ele tem um pão enorme, ele começa a fazer chover de tanto sexo que faz.
O Cigano e o Pecado
Abelardo chegou à cidade como uma sombra, envolto em mistério e olhares atravessados. O padre foi o único a lhe oferecer um sorriso, enquanto os outros sussurravam nas esquinas, entre copos de cachaça no bar do turco Nacib.
—Herança? Bobagem! — rosnou Jorge, cuspindo no chão. — Esse aí deve ter roubado cada centavo.
Mas Abelardo ignorava os murmúrios. Comprou a maior casa da praça, uma construção antiga de paredes grossas, onde os gemidos logo começaram a ecoar. Mulheres entravam pela porta dos fundos, uma após a outra, todas com os olhos ardendo de curiosidade e desejo.
Rosa, a costureira, foi a primeira. Chegou sob o pretexto de ajustar suas cortinas e saiu cambaleando, as pernas trêmulas, os dedos ainda úmidos.
—É um monstro — confessou à irmã, os lábios inchados.
Mariana, a viúva, resistiu por três dias antes de bater à sua porta. Quando saiu, tinha as marcas dos dentes de Abelardo nos quadris e um colar de ouro no pescoço — presente, dizem, por ter sido "a mais apertadinha".
Os homens da cidade roíam-se de raiva. Como um cigano solitário, sem trabalho nem terra, mantinha as mulheres tão ocupadas que o rio secou de tanto banho pós-encontro?
Até que uma noite, durante uma tempestade, Abelardo desapareceu tão rápido quanto chegou. Deixou para trás apenas um rastro de lenços perfumados, lençóis manchados e um único bilhete pregado na porta da igreja:
"Padre, reze por elas. Eu só dei o que pediram."
Dizem que, até hoje, quando o vento sopra certo, ainda se ouvem suspiros vindos da casa vazia.
FOGO ETERNO
FOGO ETERNO
A transparente voz que
vem dos oceanos
entrou pelo portão
aberto do coração
apagado de giz e pó.
Ela dormia!
Foice de khalil
pela noite dos seus
umbrais cheios de
fogo escuro
Pode dizer que
a dor é isso
pombas feitas
de vidro
sol partindo para
o oeste
continue
continue
continue
continue
O fim da tarde
esse vento que vem
de onde
para onde
me leva para o fim da
tarde
que arde
nas estrelas
do fim da tarde
शंखाः
meus olhos serenos
observam
a mariposa rosa
que ela carrega
conchas de mar
conchas de mulheres...
Gabriel de Mello
मम शान्तनेत्रे
अवलोकयति
गुलाबी पतङ्गः
यत् सा वहति
समुद्रस्य शंखाः
स्त्रियाः शंखाः...
गेब्रियल डी मेलो
asas de uma mariposa
"asas de uma mariposa"
para que ela durma tranquila
a hijra estende um tapete
cheio de borboletas
e ela desperta
meiga meiguissima
para o sol do meio dia
gabriel de melo athaide
Judeu (Evrei
Vai navio branco,
vai para o porto azul.
A lua também é um
saco redondo no céu
e nos olhos dela não
existem nenhum, nenhum.
Vai navio branco,
segue o pássaro vermelho.
Deixa as palavras
escorrerem como uma melodia
sem fim.
Ay, de mim.
Renewed tribute to Vladimir Mayakovsky
Renewed tribute to Vladimir Mayakovsky
I raise the arm
of love
I am knocked down
I rise again
NA ONDA DO BODE
De
NA ONDA DO BODE
São Paulo:Editora Luzdoscosmos, 2026
novo léu
...em futuros suaves passou,
rio da sombra da noite.
Nilo além do novo léu
flui do silêncio imenso
lhe ofereço à obscura
fonte — : o amor profundo não sei de onde
alma do objeto amoroso
antes que eu visse
nosso amor se desfez
fumaça ou vítima
insiste
Dito & feito
íntimo frio
que se foi para
apagar o nada
dito & feito
a minha verdade
para jorge de lima
em suas veias cantava
alma de pássarinho
conspirante o corpo
d' outro nu, doravante nu;
a lembrança exata
fixa nesse dorso colosso
de idas e vindas a
minha verdade: fixas !
Ode to the Red Flower
Ode to the Red Flower
the red flower
in the carnal garden
of living love
moans white petals
of joy
author GABRIEL DE ATAYDE MELLO
quinta-feira, 5 de março de 2026
edificado sobre el agua
Duermen para síempre
los enamorados.
Adamantina tiene
caminos que los
recuerdo...
Cien cruces en el
cementerio gris.
Duermen para simpre
los olivos verdes.
Belleza Deslumbradora
lo que han hecho
por mi.
te saludo en la mar,
¡sin darme
cuenta, te amo!
!Mucho!
después casas y casas
útiles de mi vida.
canción del castellanismos
Mi dulce amor blanco
es la luna bajo la
lluvia,
una vaga nostalgia
amorosa tengo del
aire.
juan ramon jimenez
Os estudantes do norte
trazem o ar do vinho
e pelos campos floridos
os corações sulistas choram.
Lá do outro lado cantam
velhos indios adormecidos.
E ciganos de bares escuros
fecham a oito e meia suas lojinhas.
Existo no largo um insone
crocodilo amarelo deitado
buscando companhia dos peixes
azulados de rios profundos e mares velhos.
Os estudantes do norte
com canetas cor de cobre
correm a beira do ar
com profecias belas e perdidas.
FASE SENSITIVA
FASE SENSITIVA
(a)
Solidão azul
de jardins crepusculares verdes.
Ó nostalgia branca,
a tristeza vaga é violeta,
E a morte amanhece amarela
chorando seus lemas de mares antigos
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