Não estou morto

Não estou morto

Não estou morto,

não, não, não,

não estou, e faz muito tempo,

isso quando havia girassóis

no campo, algodões, amendoins.

Não estou morto,

não, não, não,

sem asas de pombas,

sem periquitos, sem rochas,

não que a morte me preocupe

ou nos preocupamos com o ar gelado dos cemitérios,

as tumbas quentes de ossos,

a carne sendo apodrecida pelas janelas,

isso tudo é ferrugem, é navio agreste,

é um deserto feito pelos homens,

pelas nádegas e bocetas das mulheres,

pelo cuzinho, pelo cu, por todos os cu.

Faz tempo, eu não estou morto,

não, não, não, e isso faz setembro

ter meio sentido, meia vida, meio

pode de vontade de dizer as palavras

que quero.

Não, isso aconteceu a muito tempo,

quando eu morri eu era um cigano

transformado em nuvem, foi levado

pela cachoeira do tempo dentro

das miragens das vidas antigas.

Eu não vivia naquele tempo,

mas eu não estava morto nem

por ouro, nem por jóias, nem pelo

dinheiro dos quadrupedes, nem pelo galope

silvestre dos seres sem nome,

nada disso, não, não, não.

Eu era um peixe judeu

celebrado imóvel no aquário

as canções secretas do shabat

enquanto minhas mãos empurravam

as grandes grades elevadas da memória,

por isso eu chorava sem saber porquê.

Chorava caracóis, mariposas, rochas...

Chorava e amanhecia chorando,

ia dormir chorando, parecia que o

mar fazia questão de saltar por minhas

barbatanas de judaísmo, ai, judaísmo,

a única religião que realmente presta.

E no entanto eu era negro,

porque não estava morto,

não, não, não, não, 

eu estava cantando,

cantando as doces africanas,

as melodias do povo escuro,

os pretos luares transgressores,

as lindas nádegas negras das 

não-mulheres.

E eu estava morto?

É claro que estava carimbado,

preso a rocha de Pablo Neruda,

enfurnado nos livros, nos lírios de Walt Whitman,

desenhando, desenhando os meus versos

enquanto transavam pelas esquinas,

não os gatos, nem os gentis, nem os povos da nação,

nem os pequenos roedores,

eu só ouvia os orgasmos das mulheres,

a buceta sendo arrombada pelo enorme cacete,

o pau, o caralho, tudo estava dentro de mim

e da minha poesia, mais eles diziam que eu estava morto,

que eu não podia sair pela rua porque o meu cheiro era de gambá,

diziam que eu estava cego, sentado sobre sacos de dinheiro,

diziam vá embora judeu-maldito, mais fique conosco a sua alma,

venda o teu relógio e a tua incircuncisão porque as moedas de prata

não podem ser comidas pelos pobres.

Não estava morto, não estava, eu não estava,

eu jurava essas coisas pela madrugada,

gritando com os sinos cheios de pelos de gato:

eu não estou morto, não, não, não, eu não estou morto,

não, não, não, não, não estou morto.

Abriram as janelas os nortistas desesperados

e jogaram por cima de mim suas pequenas vibrações

malignas, ditando as pragas que os cupins se recusam

a escutar, enquanto as minhas mãos iam de mar em mar

tentando decifrar as constelações da cabalá, lendo dia e noite

a lei de Jesus Cristo, a lei de Maomé, a lei de Moisés,

lutando comigo mesmo para saber se eu estava vivo ou estava morto.

Eu estava morto? Não, eu não estava morto.

Mais ninguém me chamou pelas madrugadas.

Os meus amigos decidiram ir sem mim pelas igrejas,

pelos muros, pelas casas, pelos campos, 

ninguém me encontrava. Ninguém me via.

Eu não estava morto. Viram-no? diziam pelos espelhos

degredados de solidão, enquanto a minha cara esmurrada

sangrava o sangue da desventura humana, a falta de amor.

Um pelicano me acompanhava bicando a carne a alma

transgredindo tudo, dizendo que é preciso recitar os livros

para as paredes enquanto a noite não chega e o sol não chora

sua luz.

Não me encontraram? Não, não me encontraram

porque não me procuraram. Ninguém me procurava.

E eu percorria o sol e a lua como dois carros sem gasolina.

Uma placa explica a Deus a minha condição de exilado:

Não estou morto.

p.s:

esse poema é largo que nem uma lagosta