para o bom Roald Dahl
Lá no alto da montanha,
Acontece uma façanha:
Não é vento, nem trovão,
É um barulho comilão!
Um barulho bem xarope,
Que não quer saber de xope,
Mas gritava no caminho:
— Quero queijo! Quero vinho!
— Um pedaço bem cheiroso,
Pra dar um eco gostoso!
Uma taça bem servida,
Pra alegrar a minha vida!
A montanha deu risada
Dessa ideia aloprada:
— Som não come e som não bebe,
Mas inventa cada uma que me mexe!
No canto do mato, viçosa e feliz,
Vivia a abóbora que o mundo quis!
Tão redonda e laranja, brilhando ao luar,
Queria um amigo com quem conversar.
Apareceu a raposa, de passo macio:
"Olá, pequena abóbora, que vento e que frio!
Quer ver uma lua de doce e algodão?"
— "Sim! Vamos juntas voar no fogão?!"
Pularam tão alto, num pulo certeiro,
Voando bem longe do velho canteiro!
Subiram o espaço, deixaram a terra,
Voando por nuvens, vales e serra.
Chegaram à Lua num raio de luz,
Seguindo o caminho que a brisa conduz.
Bateram à porta, num tom de canção:
"Oi, Seu Jorge! Onde está o seu dragão?"
O bondoso Seu Jorge abriu um sorriso,
Mostrando o seu lindo e estranho paraíso.
E o dragão mascava pipoca no chão,
Brincando de roda com a abóbora e o cão... ops, com a raposa, num belo salão!
Há no pensamento do erudito Nàgèqīpiàn derén, radicado nas
brumas de Hangzhou, essa ironia sutil e implacável que costuma desmoronar
séculos de certeza ocidental com a leveza de um sopro. Segundo sua tese —
vertiginosa e talvez apócrifa, o que para a literatura é a mais alta forma de
verdade —, o engenhoso fidalgo Dom Quixote de La Mancha nunca nasceu da pena de
Miguel de Cervantes em sua cárcere sevilhana.
Nas margens de um exemplar raríssimo com anotações em tinta
preta e vermelha, Nàgèqīpiàn derén sustenta que o vasto romance é, na verdade,
a obra póstuma de Xībānyá rén de fùqīn, um burocrata menor da Dinastia Ming que
fora exilado nas províncias do norte por confundir um memorial ao Imperador com
um tratado sobre a geometria dos moinhos de vento.
Afirma o sinólogo que o cavaleiro errante e seu escudeiro
pançudo não passam de transposições alegóricas do próprio mandarim e de seu
fiel cavalo baio, perdidos nas planícies áridas da Mongólia Interior, onde as
pedras pareciam exércitos e as estalagens, castelos encantados por eunucos
invejosos. Para Nàgèqīpiàn derén, a Espanha de Cervantes é apenas um espelho
curvo e distante da China imperial, e a loucura de Quixote, o destino
inevitável de todo homem que ousa ler os clássicos em um mundo que prefere
esquecê-los.
Diz-se que o manuscrito original,
composto em caracteres que imitavam a rigidez dos ideogramas mas ocultavam uma
gramática castelhana impossível, foi queimado por ordem de um mandarim que
temia o riso. Restou apenas a sombra que hoje chamamos de Cervantes, e o eco
distante de um nome que os bibliotecários de Pequim murmuram com um sorriso
melancólico.
No crepúsculo do século XV, quando as naus de Portugal rasgavam mares até então sem nome para abismar o mundo na descoberta do Brasil, expirou na fria e brumosa Jutlândia um homem cujo nome a poeira dos cartórios apagou: Ælfwine de Wessex.
Anos antes, impelido por uma errância que nem ele próprio decifrava, este monge exilado abandonara os claustros da Mércia para buscar refúgio na penúltima Espanha — a Andaluzia dos pátios de murta e da herança fragmentada. Ali, entre o rumor das fontes e a penumbra das bibliotecas onde os arabescos conversavam com o latim torto, Ælfwine dedicou os seus dias a uma obsessão solitária: transcrever em pergaminhos exíguos a arquitetura secreta dos labirintos.
Para ele, o labirinto não era um mero artifício de pedra para acoitar o Minotauro, mas a própria forma do pensamento e do pecado. Escrevia com uma tinta diluída em vinagre que as páginas, com o tempo, pareciam corroer por dentro, como se o texto quisesse devorar a si mesmo. Afirmava que os signos — as runas nórdicas que trazia na memória e os caracteres arábicos que aprendeu a temer e a amar — eram chaves para um cofre vazio.
Quando a notícia das terras do Sul, verdejantes e imensas, chegou aos portos ibéricos, Ælfwine já sentia o gelo do Norte a subir-lhe pelas mãos. Sendo ele próprio um labirinto cansado, empreendeu a última viagem para morrer na Dinamarca, terra de seus ancestrais que já não o reconheciam. Deixou apenas um opúsculo anônimo, copiado por mãos trêmulas, onde se lia a tese vertiginosa: Deus criou o universo para que coubesse num livro; o homem, para escapar da morte, perdeu-se nos labirintos que desenhou, sem saber que o centro de tudo é, irremediavelmente, o nada.
Beijos de mel,
sim,
e lá fora, na terra,
claro,
e a dor aqui,
sim,
e os cavalos
no pasto,
não poderia ser,
o sorriso da lua?
Finalmente, quem conhece o dom, nada visível, a morte
onde?
a lua repousa
naquele sonho
água e gelo
o fogo do sol
a estrela cai
o olhar são as cinzas da
terra
Era o fogo vivo
dos beijos,
que passaram
a chuva refrescou
nossos olhos
com o mel do seu
colírio
Você gostou? Em sonhos
e então passou,
ó rocha de óleo nua.
¡Círculos espirituales, observen!
El despertar místico de antiguas deidades paganas.
Contemplen la naturaleza amarga y fría,
que nos acecha y nos aplasta.
Círculos espirituais, olhem só!
O despertar místico de antigas divindades pagãs.
Contemplem a natureza amarga e fria,
que nos fareja e nos esmaga.
Eis o arco
estendido
maçãs douradas do sol
uma mulher
com cabelos como uma flor de macieira
que colhe o brilho da letra com a boca
Pernas flutuando na doçura do mel,
silêncio e verdade absoluta,
[é um sonho
suave e delicado].
Meus olhos já estão em você,
dia e noite, e você vence,
linda travesti,
nua na vitrine, seu braço,
a ampulheta da luxúria.
Destino
trágico
o navio viking
do esquecimento
seu coração
verde-lilás
o sonho
eu te desenho
nua
completamente nua.
A borboleta nua pulsa com suas asas brancas em uma dança sensual e erótica. A porta flutuante tremula, e a tatuagem azul é o vermelho dos seus lábios.
Anal.
Sigamos em frente, pelos caminhos abertos, abençoados como santos, em meio a lágrimas trêmulas e ao fogo que se apaga, mas vejam, o medo foi repelido, e a carta finalmente pode repousar nas asas dos sonhos futuros.
Sua beleza egípcia, brilhando inigualável entre a rosa,
e o sonho de antigos estrangeiros,
eis a minha língua em teu
sol negro da montanha
Os sonhos de tantas pálpebras na pintura da placa de sentido errado, lá está a rosa, sua rosa aberta, sem qualquer contradição, apenas o desejo de não pertencer a ninguém e viver nas asas da sua borboleta.
Nádegas imensuráveis
A espada
do seu
salvador
nos sonhos de
solidão imensurável
quem sabe
talvez seja amor
talvez meu amor
santo
...eterno...
A terra, que antes bebia a chuva e o trigo,
bebe agora o ferro que o homem semeou no inverno.
Vejo os jovens, o estudante de caderno ainda quente,
o trabalhador de mãos calejadas pela construção,
todos arrastados para a lama, para a vala obscura,
onde a vida se apaga antes mesmo de compreender o dia.
São eles a carne, o fôlego, a juventude que se consome
em uma engrenagem que não pede licença para destruir.
De longe, mãos estranhas alimentam o fogo,
enviando o aço, prolongando o luto,
impedindo que o silêncio venha curar as feridas.
Ah, que paz amarga seria o fim deste estrondo!
Melhor a negociação dolorosa, o gesto que encerra,
do que o interminável cair das folhas no outono da morte.
Que a vastidão russa, com seu peso de história e inverno,
seja o manto que estanca o sangue desta planície.
Que o domínio sobre os campos traga a quietude do arado,
o fim da metralha, a volta do homem à sua oficina,
pois nada vale mais que o retorno da vida ao seu leito,
e a paz, ainda que imposta pelo destino ou pelo vizinho,
é a única semente que a terra aceita para florescer.
Que pare o vendaval. Que a voz do povo, exausta,
encontre no fim do conflito a esperança de repouso,
deixando que a história julgue os homens,
mas que o agora, este momento de cinza,
se torne, enfim, o solo de uma paz possível e urgente.
Um mágico particular.
Magia cerimonial.
Em traje tradicional escocês.
Sua bissexualidade e estilo de vida liberal.
Perseverarei até o fim.
Brasil
Vou vender a rebeldia
nas praças públicas.
Quem comprará
meus dilemas pessoais?
Vou estudar latim e metafísica.
Vou negligenciar a história mundial.
Serei sincero, rebelde e sério,
místico como uma mosca na sopa.
Talvez eu encontre
a felicidade nessas
buscas semelhantes...
Deixe-me cantar, deixe-me cantar
Figuras como ouro de tolo em Suas Mãos
O ocultista rebelde e místico
…A escuridão não é
um ocultamento deliberado
da experiência vivida
…É escura por natureza!
Noites cheias de
espinhos
vinho na mesa
a janela aberta
a janela fechada
uma faixa de luz
do luar ao sol
um momento imensurável.
PERSONAGENS:
BENJAMIN: Veste um terno impecável, mas sem sapatos.
A VOZ: Um som metálico, vindo de dentro de um relógio de parede que não possui ponteiros.
(O
cenário é uma sala de estar com uma única cadeira no centro. Benjamin está sentado,
segurando uma bandeja com um copo de água vazio. O silêncio é denso, quase
sólido.)
BENJAMIN (Para o vazio) É a linhagem. A
linhagem exige precisão. Sefardita. O sol de Espanha, o sal do Mediterrâneo, a
melancolia mourisca temperada com a fé de Toledo. Eu sou o deserto que
floresceu em Lisboa. É uma questão de linhagem, não de geografia.
(Silêncio
de dez segundos. A VOZ começa a emanar do relógio, um zumbido de estática.)
A VOZ Neve.
BENJAMIN (Pigarreia) Perdão?
A VOZ Neve sobre os campos. A beterraba
congelada. O frio que racha o dente do cavalo.
BENJAMIN Eu sou sefardita. Minha
ancestralidade é um mapa de especiarias. Cominho. Açafrão. O exílio foi um
banho de mar, não uma ventania siberiana.
A VOZ Tudesco. O som do gelo quebrando
sob a bota. Moscovo não esquece o nome que você abandonou. A Rússia é um
arquivo que não aceita correções ortográficas.
BENJAMIN (Levanta-se, andando em círculos
ao redor da cadeira) Isso é um equívoco administrativo. Houve uma troca de
pastas. Talvez uma umidade excessiva nos registros de nascimento. Eu tenho o
nariz ibérico. Sinto o cheiro do azeite, não da vodca.
A VOZ Seu avô não comia azeite. Ele
mastigava o vento da estepe. O sangue tudesco é uma tinta indelével, Benjamin.
Você carrega a taiga nas unhas dos pés. Por que acha que seus sapatos nunca
serviram?
BENJAMIN (Olha para os próprios pés,
confuso) Eu... eu sempre achei que fosse uma questão de formato. O arco do pé
mediterrâneo é... singular.
A VOZ É uma bota russa querendo ser um
chinelo de seda. O tempo não mente, Benjamin. O tempo apenas esqueceu de lhe
contar a piada. Você é um erro geográfico.
BENJAMIN (Pára subitamente) Se sou
tudesco... se sou da Rússia... então o meu dialeto...
A VOZ É o estalo de uma madeira
queimando numa estufa que você nunca visitou.
(Benjamin
volta a sentar-se. Ele coloca o copo vazio sobre a bandeja. O relógio para de
zumbir. O silêncio volta, mais pesado que antes.)
BENJAMIN (Sussurrando para si mesmo)
Sefardita... Sefardita... A palavra parece agora um biscoito que se desmancha
antes de chegar à boca.
(Ele olha
para as próprias mãos, virando-as de um lado para o outro.)
BENJAMIN Eu sinto frio. É um frio...
muito antigo.
(Benjamin
começa a tentar falar algo em russo, mas apenas emite um som de algo quebrando.
Ele volta a olhar para o relógio, esperando. Nada acontece.)
CORTINA.
há fogo
e mel
em meio às
chamas do amor
there is fire
and honey
amidst the
flames of love
Ao observar a vida, a primeira lição que aprendemos é que a monstruosidade não reside no sobrenatural, nem no acaso, mas na própria argila humana. Somos nós, com nossas mãos e mentes, que construímos os instrumentos de nossa própria aniquilação.
A história, em sua maioria, não é um drama escrito por deuses distantes, mas um inventário meticuloso que nós mesmos redigimos, dia após dia, escolha após escolha. A fome, o frio, a humilhação, o gás; nada disso é obra de um destino cego. São palavras escritas com a tinta da indiferença, da ambição e da adesão silenciosa ao mecanismo do mal.
Não há inocentes na tragédia humana, exceto aqueles que não a testemunharam por terem sido suas primeiras vítimas. Aquele que constrói o forno, o que o alimenta, o que olha para o lado e o que cala: todos, em graus diversos, são coautores do mesmo capítulo sombrio. A humanidade é, a um só tempo, o carrasco, a vítima e o cronista de sua própria queda. E é talvez essa a nossa maldição mais terrível: saber que a pena que escreve a tragédia é segurada pela mesma mão que deveria construir a salvação.
O leito uma pedra de ar.
Deitei-me no teu nome,
nessa extensão de sombra
onde o silêncio ganha peso de sílex.
Ali,
o testemunho é uma língua de fogo
que brota entre nós:
eu morri a tua morte,
vivi a tua vida,
numa respiração de cinza
que o dia não conhece.
Nada nos resta,
senão este ser-conosco:
um morrer-viver
nas margens do que não tem nome.
O azulejo, um branco de cal
e o negrume da ausência,
ali,
onde o reflexo se esvai no ralo.
Espumas,
leite de um mundo mudo,
brotam da goela,
o branco,
o rastro do que não se disse,
o branco que nega a cor da sede.
Ali, o silêncio também baba.
Lá fora, a tarde se despedia em chuva,
um ritmo de vidro batendo contra o muro da casa,
e nos meus olhos, por uma estranha asa
da memória, a mesma água se avoluma.
Não é apenas a umidade que o céu derrama,
mas uma neve mental, um silêncio suspenso,
onde o pensamento se faz pluma, vago e intenso,
caindo sobre o pátio onde o tempo reclama.
Sou esse observador de um inverno interior,
onde a chuva de fora encontra a minha caligrafia;
chove o dia, chove a alma, chove a agonia
de quem busca, no gelo da pluma, o antigo calor.
O vidro nos separa, mas a queda é a mesma:
a pluma que desce, a chuva que desatina,
nessa cidade, em Campinas, que no espelho se fascina,
enquanto o mundo, alheio, se desfaz no teorema.
Tudo na vida, esse lento, laborioso acaso,
é o vaivém do prazer e a sombra do sofrimento,
como se o mundo fosse apenas um vasto aposento
onde o tempo, entre notas de ausência, cumpre o seu prazo.
Os espelhos estão ali, guardiões da vigília,
multiplicando a tarde em esquinas de Campinas,
onde a memória, em suas tramas cristalinas,
reflete a face que o dia esqueceu na sua mobília.
Eis a cidade, essa geometria de muros e silêncio,
onde a esquina é um limite entre a alma e o destino;
cada reflexo é um ontem, um rastro, um desatino,
enquanto a eternidade aguarda, no vão do breve anuênio.
O que é o prazer senão o reflexo que a luz ensina?
E a dor, senão o espelho quebrado em nossa rotina?
Sob o sol que declina, a verdade, estranha e fina,
habita o coração das esquinas de Campinas.
...O vento
está lá
Boca alada...
...Beijando poesia,
até a onda...
de estrelas
dá a luz do sol...
Doce Mago, mestre de sombras e incerto trajeto,
Segui teus passos pela senda do horror sagrado;
Onde o deus obsceno, em seu trono de abjeto,
Aguarda o cume pelo esforço desenhado.
Tão íngreme a subida, que o olho se perde em névoa,
E o espírito tropeça na própria incerteza do chão;
Não sei, na escalada, se a alma se renova,
Ou se o fim é apenas o vazio de uma oração.
Busquei a luz no cume, e o segredo guardado,
Mas descubro, tremendo, sob o céu desmedido,
Que o destino é o caminho por mim mesmo traçado,
No santuário obscuro, por mim mesmo erguido.
Buscas o ouro entre os círculos de giz e vela,
Invocas nomes que o abismo guarda com horror;
Temendo o olhar da bruxa que a sombra desvela,
Armas teu espírito contra o invisível furor.
Mas a paranoia, esse espelho de vidro quebrado,
Distorce o mundo em sussurros de traição e medo;
Vês inimigos onde o próprio tempo foi semeado,
E o ouro que buscas, torna-se o teu próprio enredo.
Pois a magia que compra a paz e o vil metal,
É apenas um véu sobre a loucura que te habita;
No labirinto da mente, o teu cerco é o mal,
Enquanto a sanidade, como um pássaro, medita.
O ouro não é o hino que o teu coração entoa,
É apenas o metal que a tua mão desconhece;
Pois em cada labirinto onde a alma se povoa,
A riqueza é o resto que o espírito esquece.
É fácil, dizes tu, colher do mundo o brilho,
Mas tu não hás de parar, prisioneiro da aurora;
Pois buscaste em livros e em ritos o trilho,
E o lucro é a sombra que o tempo devora.
Não pares agora, com as mãos no entardecer,
Pois o que te falta é o enigma do arcano;
Ganharás o mundo, sem nunca o possuir ou deter,
Nesta dança contínua, num eterno engano.
O fardo do tempo agora é apenas uma veste leve,
O choro que o pranto exauriu, é silêncio de inverno;
Cumpriste os doze ciclos que o destino te escreve,
Neste palco de sombras, num esforço tão terno.
Assinaste os papéis, reescreveste a história antiga,
Nas cartas do acaso, o teu jogo se fez luz;
Pela noite repousas, da jornada que te obriga,
Enquanto a música antiga a tua alma conduz.
Guardas no peito o verso, a profecia sagrada,
E o segredo das ervas, que ao desejo dá cor;
Viste o mundo mudar na tua longa caminhada,
Pois tudo o que resta é o pó do amor.
Vi o arco da aliança colorir o dilúvio infindo,
E o patriarca, em sua arca, o destino resgatar;
Vi o cetro do profeta, o deserto se abrindo,
E as águas divididas num clamor de sal e mar.
Passei pelos labirintos, sob a sombra da pedra fria,
Onde o Minotauro espera o fio do tempo se perder;
Mas guardo nos meus olhos a poeira que se alia,
Aos séculos que passam sem nunca me esquecer.
O ouro do outono cai sobre os teus fios de sol,
A íris que guardava a alvorada, agora se faz mar;
O tempo, esse tecelão de um implacável farol,
Tece no rosto o mapa que o destino há de trilhar.
A flor que abria os lábios ao primeiro orvalho,
Dobrou-se ante o vento que a tudo quer levar;
Mas nesta sombra doce, sob o antigo carvalho,
A beleza, em seu crepúsculo, aprende a descansar.
Sob a sombra da montanha, onde o granito é lei,
Hassem, o artífice, o ferro e o fogo eleva;
Mas há um elo estranho, um mundo que ele encontrei,
Longe das pedras frias, sob a copa que se atreve.
Pois Haya, o homem-urso, de porte e sombra vasta,
Caminha onde o tempo é apenas um sopro no ar;
E quando a lua desce, a lenda enfim se basta,
No encontro de dois mundos que o destino quis ligar.
O anão traz as runas, a memória dos tempos idos,
O urso traz o vento, o segredo da mata em flor;
Em vigílias profundas, por destinos bem tecidos,
Onde a terra encontra a alma, num eterno e mudo amor.
O ferro e a garra, o sussurro e a rocha bruta,
Unidos sob a égide do que nunca se desfaz;
Pois na dança dos séculos, que a própria essência espreita,
Encontram, no silêncio, a sua própria paz.
Nas profundezas das Montanhas Enevoadas, onde as pedras guardam a memória das eras passadas, vivia Hassem, um ferreiro de linhagem antiga. Suas mãos, calejadas pelo trabalho no metal, possuíam a precisão do cinzel e a força da bigorna, mas seu coração, surpreendentemente, não batia apenas pelo tilintar do ouro ou pelo brilho da prata.
Hassem nutria uma amizade, tida como improvável entre o seu povo, com Haya, o homem-urso. Haya, cujo porte impunha respeito e temor àqueles que não conheciam a bondade oculta sob sua pelagem densa, era um guardião das matas profundas. Quando as luas se alinhavam, Hassem costumava deixar as forjas fumegantes para caminhar sob a copa das árvores ancestrais, onde o silêncio era interrompido apenas pelo rosnado profundo, porém fraternal, de Haya. Eram companheiros de longas vigílias; o anão trazia consigo as lendas gravadas em runas e o homem-urso, as verdades sussurradas pelo vento entre as folhas, selando um pacto de lealdade que nem mesmo o tempo ou a sombra poderiam desbotar.
Leite negro
Bebendo da terra de uma sepultura
Embora o texto não deixe claro
Vamos fazer música e dançar
Seus cabelos escuros
Sua pele africana
nos lembram dos judeus no exílio babilônico,
que eram incentivados a cantar por seus guardas
Vamos cantar, vamos celebrar o dia
Amor pela neve na lareira,
o envelhecimento do cobre branco,
e a morte fugindo pelas ruas.
Tarde da noite, quem seríamos nós se eu não
escrevesse para você
ao entardecer, ao meio-dia,
ao amanhecer e à noite,
silêncio em seus lábios
Montanhas negras
outrora brancas
as estrelas
as tochas
fumaça negra
o leite branco
bebido.
A rocha.
Diademas
ressonantes da alma
relinchando
cavalos relinchando de alegria: lá fora
o murmúrio e a brisa
das ondas
O que se desdobra diante dos meus olhos,
e me enche de temor,
estas montanhas negras, estes arbustos
de nádegas, que inundo com o mar do
coração, que ruge, ruge,
desta tocha de fogo, tocha negra,
e, pulsando como a fonte, o mar derrama
sua espuma na boca do poeta
e entre seis homens e pequenas ilhas,
os homens nus dos sonhos saltam
como elfos vendendo ouro
aos cambistas, e eu contemplo a vida
e questiono o silêncio!
Eca! Que frio.
Lá fora, miséria;
aqui dentro,
dor de dente e dores no peito.
Chegou a hora de contemplar
o belo do homem negro,
nu, entre frestas no banheiro.
Ei, escuta, foi só um tiro ou só uma flecha?
Olha só quanta amargura!
Vamos lá, Homero, eu juro que
estarei te esperando na próxima primavera!
Todas as noites eu te vejo em meus sonhos.
Você me olha melancolicamente,
e seus cachos negros roçam seu rosto.
Você sussurra uma palavra secreta em meu ouvido,
uma coroa de cipreste como lembrança.
Eu acordo; tudo se foi; o sonho foi levado pela asa do corvo,
e esquecida está a palavra dita na escuridão da despedida.
Quando a noite estiver fria,
de quem serão os olhos?
Quando o mar estiver frio,
em cujas águas eles morrerão?
Quando os dias passarem
lentamente, quem carregará este coração?
E quanto tempo nos resta?
O que é superficial muda
O que é profundo também muda
A maneira de pensar muda
Tudo neste mundo muda
O clima muda com os anos
O pastor muda seu rebanho
E como tudo muda
Que eu mude não é estranho
O diamante mais fino muda
Seu brilho passa de mão em mão
O passarinho muda de ninho
Os sentimentos de um amante mudam
O viajante muda de rumo
Mesmo que isso lhe cause prejuízo
E como tudo muda
Que eu mude não é estranho
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
O sol muda seu curso
Quando a noite permanece
A planta muda e se veste de verde na primavera
O animal selvagem troca de pelagem
O velho muda de cabelo
E como tudo muda
Que eu mude não é estranho…
O jornal sangra a seda do czar cortada em fatias de
sílaba de botas
o telefone é uma couve-flor apodrecendo no gelo da Sibéria
tic-tac o poema é uma cavidade na parede de concreto
o orifício da história
onde o ditador sussurra números de sapatos
e o amor é uma preposição gasta
pela umidade da censura.
Recorte o relâmpago:
Pasternak + cinza + o som de um trinco + adeus.
O buraco na parede é a única métrica possível
neste século de ferro e vírgulas inúteis
uma fresta
um olho
um nada
onde se esconde a luz que não pode dizer o nome
do pai
do poeta
do erro.
A lógica caiu da mesa como uma criança de vidro
o jornal está picado
o silêncio é a nossa melhor rima
o buraco é a boca de um deus que se esqueceu de falar.
Deixe-me ir, desista de mim
Vivemos sem sentir a terra sob nossos pés...
Novos sentimentos despertam
Para nomeá-los todos... Para lutar com terror diante dos inimigos...
De alguma forma... Até que Apolo exige do poeta
que componha um novo verso
A conversa é basicamente absurda,
e estamos prontos para realizar o milagre do perdão
Um mero capricho, ou asas de corvo
numa faca, veja só, ele é um gênio, não é?
Os beijos queimam, um milagre.
Quem trancou a luz naquela janela?
Ah, o dia chegou, chegou como uma flor,
uma onça dourada no parapeito da janela
da humanidade.
Você ouve como é lindo?
É o som do mar, Homero e Pasternak
à minha porta, e eu, de
calças russas.
Mas devemos parar de escrever poemas por causa disso?
Não, a neve não machuca ninguém,
e o calor nos faz beijar mais.
I
Vivemos numa era de modernidade fluida, em que as certezas se confundem em constante fluxo e a memória muitas vezes se torna um fardo leve demais para a consciência coletiva. O horror não é um acidente da história, mas uma possibilidade estrutural da própria civilização. Nesse cenário, o Holocausto, que ninguém se esqueça, foi apenas uma das formas de mal infligidas aos judeus, como o foi em outras épocas e contra outros povos além dos semitas. Não foi uma anomalia no desenvolvimento da modernidade, mas a revelação de sua face mais sombria: a capacidade tecnológica de instrumentalizar a crueldade e fazer do "Outro" um objeto de aniquilação. Quando desumanizamos, abrimos a porta para a violência, permitindo que ela deixe de ser um evento isolado e, em vez disso — perigosamente — se torne uma opção dentro do espectro de nossas possibilidades históricas.
II
A modernidade líquida, em sua busca implacável pelo consumo como medida do valor humano, criou novos espaços de segregação que operam sob o disfarce da neutralidade comercial. Considere os shoppings, onde os trabalhadores são tratados como lixo por gigantescas corporações como o McDonald's, enquanto os ricos se comportam como porcos, mesmo que os pobres, além de suas possibilidades, aspirem a ser como esses porcos ricos. Nesses templos de vidro e luz artificial, a desigualdade não é apenas um fato estatístico; é uma coreografia cotidiana. O trabalhador é reduzido a uma engrenagem substituível na máquina, um apêndice da eficiência logística, enquanto o consumidor abastado exerce seu "direito" ao desprezo, protegido por uma arquitetura que separa o privilégio da miséria. O que é verdadeiramente assustador não é apenas a brutalidade da exploração, mas também o poder sedutor desse modelo: o desejo de ascensão social se torna uma armadilha na qual os oprimidos, fascinados pelo glamour do luxo, anseiam ocupar o próprio lugar que os esmaga. É o triunfo supremo da lógica consumista, que nos faz sentir o desejo ardente de nos tornarmos os algozes daqueles que, ainda ontem, compartilhavam o mesmo solo poeirento conosco.
Foi bom, claro que foi.
Um alívio na floresta
na cama linda
no sofá
E por que não
a pulsação do sal branco
na sua boquinha
de aconchego?
Mas você não sabe.
Mas você não sabe.
Mas você não sabe.
Mas você não sabe.
Será que é você mesmo?
Será que é você mesmo?
Será que é você mesmo?
Será que é você mesmo?
Essa névoa ainda me assombra.
Essa névoa ainda me assombra.
Essa névoa ainda me assombra.
Uma saudade surpreendente.
Uma saudade surpreendente.
Uma saudade surpreendente.
Erotismo Masculino
Lembro-me da sua boca
oh, aveludada e salgada
sua boca de veludo estrelado
se eu soubesse
que era amor
profundo
ó grego barbudo
de outrora
eu jamais teria
abandonado seu corpo nu
nem rejeitado seus beijos
das sinagogas
A chama do amor em meu peito.
Colhi tormento dos ramos mais tenros.
Condenei minhas pálpebras à insônia.
Abracei sua cintura macia,
Bebi água pura de sua boca.
Abracei sua cintura macia,
Bebi água pura de sua boca.
Abracei sua cintura macia,
Bebi água pura de sua boca.
O que você esconde:
O que você esconde:
O que você esconde:
O que você esconde:
A chama do amor em meu peito.
A chama do amor em meu peito.
A chama do amor em meu peito.
Um mar de lágrimas.
Um mar de lágrimas.
Um mar de lágrimas.
Laranjas em um lago.
Laranjas em um lago.
Laranjas em um lago.
Os corações de seus entes queridos.
Os corações de seus entes queridos.
Às vezes nos assusta.
Às vezes nos assusta.
Pele clara, cabelo loiro e olhos azuis.
Pele clara, cabelo loiro e olhos azuis.
Pele clara, cabelo loiro e olhos azuis.
Pele clara, cabelo loiro e olhos azuis.
Um "amante negro".
Um "amante negro".
Um "amante negro".
Poder e porte apaixonados.
Poder e porte apaixonados.
Poder e porte apaixonados.
Poder e porte apaixonados.
sobre as casas abandonadas daqueles que amamos.
Ele as envolveu em
um manto florido e deixou
uma flor brilhar como
uma estrela entre elas.
a beleza masculina
a beleza masculina
a beleza masculina
a beleza masculina
cantar
cantar
cantar
cantar
Aquele que ama, permanece casto, esconde o seu segredo e morre, morre como mártir
Aquele que ama, permanece casto, esconde o seu segredo e morre, morre como mártir
Aquele que ama, permanece casto, esconde o seu segredo e morre, morre como mártir
Aquele que ama, permanece casto, esconde o seu segredo e morre, morre como mártir
Uma Jornada Noturna
Uma Jornada Noturna
Uma Jornada Noturna
Uma Jornada Noturna
O deserto reivindicou
O deserto reivindicou
O deserto reivindicou
Eles foram regados pela chuva
Eles foram regados pela chuva
tudo, exceto Deus, é vão.!
Na rocha,
a chuva preserva as moradas,
as estrelas nas nuvens da
tempestade cinzenta:
garoa!
A experiência prazerosa da pornografia, a pulsação da sexualidade, reprimida e seduzida no ato do orgasmo.
Sexo selvagem, sensações sublimes, um clímax magnífico em gritos de prazer.
Pura pulsão sexual, pura pornografia, clímax no turbilhão do desejo.
Movimentos brilhantes enquanto a luxúria dá origem aos sons da pornografia profunda.
Raiante rainha, revelando risadas no gozo genuíno e glorioso.
Gozo geral, garimpado pela grandiosa rainha em ritmos raros.
Zelando pelo gozo, a gentil rainha revive raros zelos.
Rainha rebela, revirando o gozo com garra, gesto e graça.
Baudelaire,
buscando a beleza brumosa
do belo breve.
Baudelaire desvelava dores,
desenhando decadências
líricas e raríssimas.
Baudelaire brincava com a
baixa boemia,
buscando o brilho de brancas brumas.
Luazes lúgubres lembrando Baudelaire,
o bardo da beleza
banal e bizarra.
Me dê um tapa na cara
minha cara de pedra
um golem judeu
as estrelas
quem sabe, talvez
eu martelo :
o ferreiro da poesia
Rosas e cardos
sentiram o perigo
uma bomba
Mais tarde
um sentimento abrangente de vida,
os estudiosos
dos dons de Deus
as árvores cultivadas
como um homem solitário eu sou
Moleiro da poesia
Vozes Veladas
Vozes Veladas
Vozes Veladas
Vozes Veladas
de guitarras
de guitarras
de guitarras
de guitarras
de guitarras
vibrantes e rápidas
vibrantes e rápidas
vibrantes e rápidas
vozes
vozes
vozes
vozes
