O ENCONTRO
Na esquina, salto agulha.
O vestido vermelho subindo pela coxa.
— Oi, gatinho — voz de fumaça.
Ele, terno amarrotado, cheiro de cerveja.
Olha rápido, olha devagar.
— Quanto?
— Pra você, preço de amigo.
Mão dele no bolso. Mão dela no braço dele.
Andam juntos.
Ele tropeça no próprio desejo.
Quarto barato. Luz amarela, lençol manchado.
Ela tira a peruca. Ele tira o medo.
— Tá nervoso? — risinho de faca.
Ele sorri com dentes tristes.
Primeiro beijo: gosto de batom e pecado.
No espelho, dois estranhos nus.
Ele fecha os olhos para não ver o que quer.
Ela abre os dele com um toque.
Depois, silêncio.
— Você é diferente — ele diz.
— Todos dizem.
Na saída, ela some na esquina.
Ele volta pra casa, anel no dedo.
No bolso, o cheiro dela.
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