Os poetas já não tem mais nada para falarem.

Os poetas já não tem
mais nada para falarem.
Tudo é sombra envolta
nessa gaiola azulada.

Amanhã, meu Deus,
amanhã será o dia
em que arderá viva
a tua poesia.

Enquanto os poetas
não dizem mais nada
a chuva cai, fria e magoada.

Nada mais restou para cantar...
A solidão é grande... o amor uma mágoa.
Atrás de nós só estrelas vivem, confusas e basas.