Poeta

E quando virei poeta, entendi que tinha um preço

a ser pago por essa maldição tão bela, tão rústica,

em cada traço de tronco percebi que um coração

poderia ser o meu ferido por mil abelhas, assim sendo

adormeci com muita preguiça,

e acordei como um tigre procurando pelo mel do mar.

Segurando a caneta sem tinta, percebendo

que o papel não pode ser outra coisa a não ser dinheiro,

comecei a meditar para me comparar com os santos,

e percebi que era apenas um vagabundo

sentado, espreguiçando com as mãos

as velhas maças dos mercados, roubado

pela ternura o carinho de estranhos, e desconheci

as feiras, e encontrei no meio das igrejas almas penadas,

e enquanto eu escalava os montes, fui frequentando

as faculdades dos livros.

Decifrei na primeira gota do mel a ternura do sofrimento,

então entendi de decor a filosofia de Schopenhauer,

depois foi o amor a ser lançado como uma barata

esmagada na minha direção, e eu quis cantar como Lorca,

e quanto mais abria a boca para receber estrelas,

caramujos e gravetos entravam pelos meus cabelos,

e meditei com os piolhos o porquê de gostar de jogar

baralho.

Por fim bebi algumas gotas para entender o que as

fadas descontentes sentem, e percebi que fora do remédio não há eu.

Depois entrei dentro dos hospitais e gritei pela vida

quando o eco da morte queria me dar injeções nos braços.

E como eu sentia vontade de apertar as nádegas

daquela doce gata, meu bom e velho Whitman,

porque só você, bom e velho Walt Whitman,

poderia entender o segredo voluptuoso do corpo

de uma mulher, da brisa suave que tem suas pernas,

suas nádegas, walt whitman, meu bom companheiro

de Nova York, ai mesmo, enquanto eu lanço minhas

sementes em todas as direções e vejo que o porto do

mar está frio porque os nossos olhos, bondoso whitman,

não podem mais mira-los onde tu e eu estamos,

porque tu se encontra em um estado de graça que não

pode ser descrito, e minha poesia come do vento a poeira.

Por isso entendia as dúvidas dos jornalistas,

o cacoete dos galinheiros, o uivo dos cães lembrando de serem lobos selvagens, e entendi que eramos estranhos,

domesticados para destruir a terra sem motivo. 

Mirando a lua, descrevendo nas raízes das flores

a borboleta, o espelho, o sal, a salgada onda, 

e depois, mesmo depois, quando tudo isso virou cinzas,

vibrando com um último gole, uma só palavra,

e o poeta continuou cantando pelo vale da sombra da morte.