Maktub de Glauco Mattoso

Não acredito em destino,
Mesmo assim, se já estivesse
Escrito o nosso dia,
A noite seria amarga
 E de novo estaria fria?

Será só vício o que constrói
E destrói a hermética cidade?
Ou devemos recitar Mallarmé,
Baudelaire, Paul Celan, até tarde?

Nunca queremos fazer
Parte desse mundo que na
Verdade, culposo é de sociedade.
Isso é doente (a noite é fria).

Estava escrito. É verdade.