as focas

Largos
são
meus
versos
assim
como
a vida
de um
animal
morto.
Largos
são.
E minhas
rimas
enjoam
as focas
in-pensantes.
Pensem
por que
não é fácil
construir
luas
com
papéis
molhados.
Escrever
já é viver
quando
vão
apr
end
er?

Chega
de ser
sábio.
Isso é
coisa
de bur
guês (ou
de chinês?)

Vão me ler
com águas
nos olhos
um dia
quan
do
e
u
já
for
e todos
vão
e vão

as focas ficam!