O rio

Aquele rio (ah, é apenas uma

foto), aquela névoa intensa,

lembranças embasadas,

levadas pelo vento até

a estrada dos sonhos,

nas mechas das saudades

profundas,

com o esquecimento 

desfrutado

entre o ferro

ao lado das madeiras,

dos sonetos, das folhas.

Aquele rio é o rio, é o ser,

o rio dos rios, o único rio,

o rio que entra até os olhos,

o rio que se perde até o mar.

Rio dos rios, água suja e transparente,

fonte de peixes cheios de guarda-chuvas,

onde reinam seres feitos de mel, de cravos,

de açúcar,

pequenas lulas

camufladas de

tartarugas,

onde todos se escondem

de medo do amor.

É o rio, o único rio, o eterno rio.

(Ah, é apenas uma fotografia

pendurada 

na lembrança).