Onde estão os passarinhos?
Perguntou o silêncio
com um cisco de tarde no olho.
Talvez estejam
desaprendendo o voo
em algum galho distraído,
ou brincando de invisível
no bolso do vento.
Vi um passarinho
cabendo inteiro
dentro de um suspiro.
Outro morava
num verbo torto
que não sabia cantar.
Os passarinhos gostam
do que é pequeno:
uma poça pensando céu,
um prego enferrujado
sonhando árvore.
Onde estão os passarinhos?
Estão no quase,
no nada que respira,
no intervalo entre
um assobio
e a vontade de voar.
Se você não vê,
é porque eles aprenderam
a ser poesia.
Nenhum comentário:
Postar um comentário