Confesiones

Hijos míos, mi sangre,
acepten con gracia
el saque de vuestra herencia.

La casa cruje como un mueble viejo,
cada recuerdo tiene una etiqueta
con precio tachado a lápiz.

No heredarán oro,
sino el polvo noble de las gavetas,
la astilla moral de las mesas comidas por el tiempo.

Somos todos comerciantes de muebles usados:
vendemos lo que amamos
porque pesa demasiado.

Yo también fui inventario,
cómoda con una perna coja,
escritorio manchado de culpas.

Perdonen este legado:
no es pobreza,
es a contabilidad da alma.