Todas as noites eu te vejo em meus sonhos.
Você me olha melancolicamente,
e seus cachos negros roçam seu rosto.
Você sussurra uma palavra secreta em meu ouvido,
uma coroa de cipreste como lembrança.
Eu acordo; tudo se foi; o sonho foi levado pela asa do corvo,
e esquecida está a palavra dita na escuridão da despedida.
Quando a noite estiver fria,
de quem serão os olhos?
Quando o mar estiver frio,
em cujas águas eles morrerão?
Quando os dias passarem
lentamente, quem carregará este coração?
E quanto tempo nos resta?
O que é superficial muda
O que é profundo também muda
A maneira de pensar muda
Tudo neste mundo muda
O clima muda com os anos
O pastor muda seu rebanho
E como tudo muda
Que eu mude não é estranho
O diamante mais fino muda
Seu brilho passa de mão em mão
O passarinho muda de ninho
Os sentimentos de um amante mudam
O viajante muda de rumo
Mesmo que isso lhe cause prejuízo
E como tudo muda
Que eu mude não é estranho
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
Tudo muda
O sol muda seu curso
Quando a noite permanece
A planta muda e se veste de verde na primavera
O animal selvagem troca de pelagem
O velho muda de cabelo
E como tudo muda
Que eu mude não é estranho…
O jornal sangra a seda do czar cortada em fatias de
sílaba de botas
o telefone é uma couve-flor apodrecendo no gelo da Sibéria
tic-tac o poema é uma cavidade na parede de concreto
o orifício da história
onde o ditador sussurra números de sapatos
e o amor é uma preposição gasta
pela umidade da censura.
Recorte o relâmpago:
Pasternak + cinza + o som de um trinco + adeus.
O buraco na parede é a única métrica possível
neste século de ferro e vírgulas inúteis
uma fresta
um olho
um nada
onde se esconde a luz que não pode dizer o nome
do pai
do poeta
do erro.
A lógica caiu da mesa como uma criança de vidro
o jornal está picado
o silêncio é a nossa melhor rima
o buraco é a boca de um deus que se esqueceu de falar.
Deixe-me ir, desista de mim
Vivemos sem sentir a terra sob nossos pés...
Novos sentimentos despertam
Para nomeá-los todos... Para lutar com terror diante dos inimigos...
De alguma forma... Até que Apolo exige do poeta
que componha um novo verso
A conversa é basicamente absurda,
e estamos prontos para realizar o milagre do perdão
Um mero capricho, ou asas de corvo
numa faca, veja só, ele é um gênio, não é?
Os beijos queimam, um milagre.
