Toma de mim o verso
em português arcaico,
para que, como Sêneca, eu possa cantar
os dias que passam soberanamente.
Vê o vazio da vida,
esta estranha agitação... Não é o verme
um deus mundano e oco do mundo?
O melhor que se pode ser nesta estranha
coincidência é o esquecimento. Silêncio,
nele reside a vitória e as cinzas. Tudo
no universo passa. Se o universo quer
algo de nós, faz tudo para complicar
nossos passos. A eternidade dura um
único segundo. O barro do
corpo agradece e chora.
Em meus sentimentos,
em todos os sentimentos da vida: aqui estou eu,
o mesmo personagem de mim
mesmo nestes lados da existência.
Aqui jaz o jornal aberto, e no espelho meu rosto cansado examina as notícias de todo o Brasil: domingo chegou, sábado se foi. Amanhã, todos os dias, os dias se encontram. Tédio da existência, tédio de dormir e acordar, sonhar e beber… A manhã retorna involuntariamente e afoga tudo em meu peito. Agora, velho Walt Whitman barbudo, lembre-se de mim, longe do fim, proclama minha voz em sonhos e espelhos antigos, e tigres me perseguem ao lado de hipopótamos sonâmbulos. Em mim nascem todos os homens. Além disso, aqui está uma flor no seio de uma mulher, da qual me amamento extasiado até o fim.
Entre os anos e a passagem do tempo, a palavra que deveria dar vida a esta antiga lenda saxônica se desfaz em uma metáfora vazia. Quem chora? Quem chora? Abram os portões, é o saxão barbudo Beowulf, buscando a espada, o círculo do mundo em versos, contemplando o belo dragão com adagas femininas e sensuais. Mundo vasto de gritos, veja apenas a noite tardia de suspiros e uma faca no orgulho de todos os dilemas.
O rabino contempla com ternura o fervor dos dias: Para criar a eterna escrita do amor, veja Deus contemplando a si mesmo num espelho numa rua da antiga capital europeia. Das rochas orientais às ocidentais, um gato canta uma anedota judaica, e em meio ao futuro, a metáfora infinita da moeda.
O golem reconhece-se um dia na vaga sombra dos olhares do judaísmo ancestral.
Dos teus olhos, como o mar, vem a promessa:
da origem destes olhos,
todos os pescadores dos lagos do amor,
da origem, da origem viva da manhã,
do mar, dos teus olhos.
Natureza
alugada do Brasil
e as ilhas
do mar
do comércio
da inatividade
é entediante.
