Raul descobriu o mar do
meu corpo em baixo de uma beliche.
E ali, me mamando, me mamando
como se o juízo final tivesse chegado
ele simplesmente engoliu minha porra,
toda, inteira.
Raul era um deus grego, branco, novinho.
Por onde andas, meu querido Raul,
onde está teu corpo nu que já não mais vejo...
Samuel era belo, Samuel era duro,
Samuel tinha o pau grande e grosso
igual uma cobra sucuri, e ele fazia
eu chupar ele, e eu chupava com
carinho aquela glande gigantesca.
E Samuel acariciava meus cabelos
antes de elevar seu gozo semi-transparente.
Samuel, tu não eras negro, Samuca.
Tu não eras negro, mas seu pau era gigante.
O cafezal escuro observava
teu corpo com os meus olhos.
Ó, corpo negro, corpo macio.
E ali, com o brilho da tua caricia
tu mijavas teu banho de urina.
Como esquecer tua voz,
tua voz doce de negro africano:
"Olha aqui, tá duro" sim, duro estava
e aqui maravilhou meus olhos,
seduziu minha boca como um
inseto atraido pela luz.
E, batendo sem saber bater,
eu batia, e você pedia, "não,
senta aqui", mas eu não sentei
(arrependimento de querubim sereno).
E, mesmo sem sentar, o fluxo branco
saltou da glande sagrada do teu amor.
E alim sua voz secreta: não conta pra ninguém.
E até hoje para ninguém a não ser a você
eu contei!
A moscas da vida
me espanta...
o trem apita e meu coração soluça uma
ansiedade estranha, que não sei de que...
o tempo moderno é uma frescura...
meu Deus do céu, para que
tantas pessoas nesse mundo inutil...
lá fora o frio e a chuva sem se
importar com os mendigos continua
caindo,
os burgueses ali também não se importam com ele,
nem com o aluguel que os pobres devem,
nem com as tristezas que devemos carregar
como uma cruz,
uma cruz, Senhor meu, nesse mundo inutil...
escuta, essas asas de pomba,
esse passar de serpente,
mas sua boca foi um beijo que nunca tive,
e embora eu tive seu cuzinho macio
debaixo do chuveiro, fiz coisas e coisas,
e mesmo assim,
escuta, apita o trem da vida.
No vazio de todas as coisas
o vento se move feito um cavalo.
Longe, bem longe, suspiro as
lembranças que me apagam.
A casa está silênciosa, o mar
barulhento das pessoas me abandonaram o peito.
ENTRELAÇADO no meu coração
eis o aço do sofrimento.
Sofro do que... Chega!
O poeta não tem fim!
De verde, igual serpente,
folha aberta, sempre como
o boldo secreto, o chá
da tua boca, a exegese
perfeita da tua perfeição.
Vê teu corpo nas nuvens entrelaçadas
entre o mar e a pedra.
Boca serena, boca de cereja,
mulher que carrega no peito o
pequeno cosmo feito de suor e cuspe.
Seguimos em frente, e no teu apartamento,
óh pintura cubista que vi,
entrelaçado mapa que não se
pode esquecer, teu vestido transformou-se
na memória, e a memória transformou-se no espelho.
Dia após dia a saudade fez o fogo arder.
Agora o nada e o tempo se misturam.
Sua imagem ainda estampa meu coração.
Podemos sofrer, mas você já não existe.
Me faltam títulos
para os meus poemas.
Estarei morto?
A fruta sobre a mesa
me mira com dó e tristeza.
O fruteiro está cheio de moscas.
Estarei morto?
Ela passa nua por mim,
e meus olhos cheios de
água vai lavando minha alma.
Ela de calcinha vermelha era
o muro que me protegia de tudo.
Estarei morto?
Os cavalos ciganos continuam
bailando entre as estrelas frias.
E eu, deitado no sofá,
miro o mar cheio de agulhas,
e sinto medo.
Eterno medo de algo que me
encontrará pelas esquinas sombrias.
