Os Labirintos do Verbo

A poesia fala (e deve) falar de pinturas e de sexo, pois o espírito reclama a carne tanto quanto a tela exige o pigmento do desejo. No pátio das palavras, a luxúria e o sagrado se entrelaçam como ramos de uma videira antiga e faminta. Não há pureza no silêncio, apenas uma omissão que castra a herança vibrante dos nossos ancestrais. O poema é o leito onde a cor se deita com o instinto sob o sol.

 Navegamos por estuários de tinta e suor, buscando a síntese impossível entre a forma exata e o delírio da pele em brasas. A estética é uma sedução de mármore que se deixa vencer pelo calor de um sopro humano e urgente. Cada metáfora guarda o peso de um abraço que não se conformou com a brevidade do tempo. Somos os guardiões de uma memória que sangra beleza e reclama o prazer como um direito divino.

 O pincel percorre a curva da alma enquanto o verso penetra o mistério das alcovas onde a história se faz carne. Não existe arte sem o tremor das mãos que desvendam o veludo do outro em busca de uma verdade absoluta. A linguagem é uma amante exigente, que nos obriga a confessar cada pecado cometido sob a luz das lamparinas. É no encontro dos corpos que a gramática encontra a sua música mais profunda e perturbadora.

 Honramos os grandes épicos da paixão, pois a escrita é um ato de possessão que transforma o efêmero em eterno. Entre o traço firme do artista e o gemido contido do amante, erguemos catedrais de papel destinadas a resistir ao esquecimento. O mundo é um vasto catálogo de sensações que a poesia organiza com a paciência de quem tece o próprio destino. Ao fim, restam apenas a imagem pintada e o eco do prazer, selando o nosso pacto com a vida.