Minha amizade e meu amor

Pra você que foi tudo pra mim

pra você que me disse que sim

pra você que me abraçou no escuro

minha amizade e meu amor !

pra você sorrindo na noite

clareando as estrelas

pra você no vento do dia

acalmando as feridas da vida

minha amizade e meu amor ! 

pra você que dormiu nos meus braços

pra você que guiou os meus passos

pra você que esteve comigo

pros nossos beijos tão sentidos

minha amizade e meu amor  !

não consigo te tirar da cabeça

és a rainha és minha princesa

onde posso ficar e dormir com você

só posso dizer que tudo pra você eu dou

minha amizade e meu amor !

O mapa

-Para onde nos leva

este mapa?

-Que mapa?

-Todos os mapas.

-Todos os mapas

presos no tempo do sangue.

-Todos os mapas.

-Que mapa?

-O mapa dos sonhos?

-O mapa da vida,

empalhada em águas.

-Que mapa?

-O mapa dos ritmos,

dos olhos, das mortes,

o mapa sem asas,

o mapa esquecido

nas tumbas dos peregrinos?

-Santo mapa,

o mapa de whitman,

o mapa de quevedo,

o mapa de joão cabral,

o mapa de neruda,

o mapa de bishop,

o mapa, mapa,

o mapa do bem, o mapa do mal,

-que mapa?

-todos os mapas.

Caminhada na cidade

(noturnas estrofes de seda)

Não ando por essa

cidade.

Quando me pús a andar

por ela, a noite,

descobri que tinham

me assassinado.

-Tinham me assassinado?

Sim, tinham me assassinado.

Por isso, me fui triste,

assustado e desesperado,

lendo as lágrimas dos mortos.

Trabalhando para porcos,

fui assassinado.

E minha alma, desesperado,

não partiu para o mar,

nem encontrou

outros mortos.

( colagem ) 

Meditação no jardim de minha casa

Ficarei só

com o meu poema

no meu jardim de

suaves rimas.

Esse é o meu anátema,

eu diria,

onde as coisas

não tem vez.

Por isso a 

noite não consola

minha alma

sem cerejas.

Nessa hora

posso me entristecer,

mas me consola

esse

poema.

Um retrato suave da "morte"

-SÃO PAULO-

A morte espreita

tumbas fazias

e almas assoladas

por caixões de madeira.

A morte é uma criança

que discute com o

rei da Água o absurdo

dos impostos do petróleo.

A morte não tem olhos

para ver a primavera

beijar com ventos

a boca do rei grilo.

A morte é o vazio

de tumbas clandestinas

onde almas assoladas

clamam por suas vidas.

A vista de São Paulo

São Paulo, pedra ou moinho

de prédios grandes, inchados

talvez vazios.

São Paulo, onde a morte

é um besouro absurdo

de lágrimas intranquilas

e

carros.

Onde o céu não é azul

onde as pessoas não são aves.

Será ali São Paulo

no seu ritmo de cidade

no assunto das grades

na especulação dos tiros.

Dizemos adeus, porque sempre

é hora de dizer adeus

para São Paulo.

( colagem )

Visita da solidão escancarada

Asas de querubins

 pelo portão esverdeado,

olhos de estrelas cegas,

mãos de tijolos queimados.

O muro que nos separa

é uma corrente de ferro

onde repousam

rosas e fantasmas

                         sem alma.

A porta é um vaso

arremessado do jardim do éden

e as flores que choram

consola a nudez das nuvens.

Carros sem gasolina

suspiram pela pálida

                         ferrugem,

e um diamante

é um coração abatido,

sem favores.

Enigmas caem do céu

como maná,

pão celeste sem dores,

e a angústia fere o mel das

                                           flores.

Delicadamente a visita

vislumbra o sofá das almas

e conta causos e contos

tristes e engraçados.

Por fim o texto escrito

cicatriza a situação.

E anjos pálidos 

sobem do jardim

                  sem asas com nove mãos.