O Mar dos Amores Fúteis nas Gramas do Esquecimento

       A cidade  dormia sob o bafo denso de um crepúsculo de chumbo, mas dentro da biblioteca pública, entre o cheiro acre de papel mofado e a umidade que corrói as lombadas de couro, o tempo obedecia a outras leis. Ali, na penumbra morna das estantes de caoba, o ar parecia coalhado de fantasmas e de nomes que ninguém mais pronunciava.

       Foi nesse refúgio de silêncio e pó que reencontrei os vestígios daquela paixão sem rumo. Era um afeto sem âncora, perdido nas margens de um rio de palavras mortas — o verdadeiro mar dos amores fúteis, onde os corpos se cruzam como barcos à deriva, sem porto de partida nem promessa de resgate.

            Nas gramas imaginárias que brotavam entre os tomos esquecidos, pisávamos leve, pisávamos com o remorso dos que amam no escuro; As cartas amarelas guardavam o calor de promessas gastas, refratárias ao sol da província;

    O rumor das páginas viradas lembrava o bater de vagas mansas contra um cais deserto, onde o desejo naufraga sem testemunhas;

E a cidade lá fora continuava sua rotina de rios e lama, alheia ao naufrágio íntimo que consumia nossas tardes de exílio.

"Nenhum de nós sabia o nome exato daquela brisa que vinha do rio, mas todos reconhecíamos o gosto amargo do que nunca chegou a ser."

        As horas escorriam vagarosas, presas na teia daquela melancolia, onde a erudição e o tédio se abraçam na mesma penumbra. Amávamo-nos com a urgência dos condenados ao esquecimento, sabendo que cada frase sublinhada num livro antigo seria a única lápide para a nossa breve passagem por aquele labirinto de papel.

            E assim o dia se desmanchava em um crepúsculo verde-oliva, sem tragédias estrondosas, apenas com o silêncio pesado das coisas que se dissolvem. Restavam apenas os volumes fechados, o pó finíssimo dançando nos feixes de luz oblíqua, e a certeza melancólica de que os nossos amores fúteis não deixariam mais vestígios do que o rastro seco de uma folha caída sobre a grama esquecida da biblioteca.