© Gabriel de Ataide Lima. Todos os direitos reservados.
O Redil de Tinta
Ninguém escreve fora da vida,
nem o vento, nem a mão.
Mas a morte — touro forte —
pasta em nosso coração.
Rodeia sempre o cercado,
com chifres de lua fria;
bebe a água do ditado
e a luz da agonia.
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