Pulsa

...
Pulsa o meu
coração como
uma pedra.
Como uma
estrela.
Como um
sol. Meu
coração
não cabe
em mim,
nem cabe
no mundo.
Meu coração
é maior do
que uma usina
de eletricidade.
Meu coração
é uma usina
nuclear.
Pulsa o meu
coração como
uma pedra.
Como uma
estrela.
Meu coração
pulsa como
um pequeno
verme se
arrastando
pelas flores
gigantescas.
Meu coração
pulsa, querendo
se camuflar nos
enormes prédios
da cidade.
Meu coração
não cabem em
minhas mão.
Meu coração
só cabe dentro
do teu amor,
ao lado do teu
coração.

Enigma

...
Eu não tenho mãos, eu não tenho olhos,
eu não tenho chuva nem mar, eu não tenho
engrenagens que necessitam de óleo.
Eu não tenho meta, não tenho caminho,
sou uma máquina emperrada, parada.

Quando me viram no meio do asfalto
eu não estava morto, eu não estava vivo.
Eu era meio a meio a tudo.
Eu estava camuflado dentro
da esfera azulada desse mundo.

Que susto! Que assunto!
Ninguém mastigou minhas palavras camponesas.
Ninguém abriu as portas azuladas do coração
para minhas penas geladas de suor.

Eu não tenho mãos, eu não tenho olhos,
eu caminho como um ser sem identidade.
Meu nome é agora, meu nome é futuro.

Não deixem a janela do destino
aberta para os suspiros inconclusivos do mar.
Que as gaivotas pousem minhas mãos azuladas,
que em meus olhos chuvas de lágrimas
possam se transformar em um paraíso.
De resto, deixem meu coração se desenferrujar.

Quase um soneto de amor

...

Eu quero sete coisas

e que essas sete coisas

sejam infinitas.

Primeiro que o amor real

e azulado das marés,

depois quero o teu

beijo em forma de espiga.

Quero o teu cheiro me

guiando pelo campo deserto.

Quero o sol brilhando em

minhas lágrimas de verme

humano. Depois, quero

um soneto que não seja meu,

só para lê-lo sem olhos no escuro.

Depois, quero virar brisa.

Após isso, depois de tudo

isso quero descansar em

teus braços, lábios, seios.

E só.

(Não é pedir muito).

visão fictícia de iwo jima

Guerras?

          -É trivial.

Morrer?

          -Não é novidade.

Uma ilha sagrada? 

                   - Existem aos pares.

Vê que o homem

se move como um coitado.

Para matar é fácil

porque quem morre

é que está no outro lado.

 Outro lado?

         -Coisa de religião.

 Poesia?

      -Coisa de maricas.

Eu faço versos

como quem es

pirra.

Por que defender

uma ilha tão

quente tão aberta?

Por que a guerra

ofende mais aquele

que não a vive?

 Guerras?

          -É trivial.

 Morrer?

                          -Não é novidade.

Uma bomba cai

a cada instante

para iluminar

o céu aberto

(imagine 

se

as bombas

fossem

feitas de

estrelas).

Que rio? Que fonte?

Que rio? Que fonte?

Que mar? Que colina?

Deixa-me enterrando

na areia dos teus

olhos, que viverei

de suspiros.

Que rio? Que fonte?

Que estrela? Que pão?

Deixe-me enterrando

na imensidão.

Quero me perder

nessa fumaça de

chaminé. Não quero

ser mais o camponês

que fui. Deixem-me

ser uma baleia indus-

trializada, uma baleia

da burguesia. Deixa-me

mastigar a constituição

como um tomate vermelho.

Que rio? Que fonte?

Que dia? Que mês?

E você estão tão dis-

tate...

Amor, o dia é frio.

 Amor, o dia é frio!

Amor, agora as

colinas estão brancas

por causa do vento e da neve.

Ai, amor, quem dera um beijo

teu de cor de framboesa.

Aqui, de frente ao mar 

invísivel do meu coração

vejo o teu rosto suave

de folha marinha.

Amor, o vento me

congela o coração,

congela a minha alma

em sete pedaços.

Amor, amor meu,

o dia é frio e o meu

amor é frio como

um camaleão sombrio.

Amor, amor meu,

que não falte em

nós o pão da paixão

nem o incêndio do

coração em forma

de estrela.

Amor, o dia é frio!

E o vento passa

tranquilo e suave

como uma onda

se quebrando 

ao mar...

pássaro voando