Diante de uma pintura

Rebeldia acabada em meio ao rio

Agora que eu adormeci e meus sonhos

se tornaram o vinagre amargo das solidões

precisei implorar para ganhar algumas esmolas

mas pelo visto ninguém ouviu meus gritos. 

 Depois que o tempo se tornou um blue,

depois que eu marquei meus olhos com cosmopolitismos,

depois que os livros foram vendidos nos sábados,

sim, eu mesmo, eu, o agreste agricultor literário

vi o rio brilhando com pedras enigmáticas e mortos.

Fui lembrando desesperado da escola,

a suja e imunda escola da humanidade, onde os homens

são porcos do trabalho e o trabalho humano é uma lavagem,

porque os ricos descansam em cima dos pobres e os pobres

são meros coitados. 

Mas não ouviram porque me colocaram em cima do muro

e com o dedo em riste me chamaram de vagabundo.

Mas, vagabundo de quê? Das colheitas ou das mariposas?

Porque quando me procuraram já me acharam com os mortos.

Eu não estava na tumba.

Não, não estava, 

não estava na areia, nem no céu,

nem no fim do mundo.

Mas quando levantaram as cabeças cortadas

viram dois profetas apontando para um rio,

um silencioso rio onde a voz de Deus se debruçava.

E dois anjos apontavam para mim e com os meus olhos

os soluçantes gritos brilhavam como duas espadas alvas.

-Que fazes aí, Gabriel? Perguntaram, com as mãos molhadas.

Mas eu estava morto, não estava?

Minhas mãos inchadas de poemas agora estavam

cortadas no meio do nilo, 

meus olhos cheios de exílios vinham para alegrar

as gaivotas com mares e saudades.

Naufragado, sozinho, o rio foi se debruçando de

cima

e tornou-se uma esperança de miragens.

Então eu encontrei um só amigo,

o nublado coração inchado acelerou

e enquanto gotas de mel enchiam os olhos

febres amarelas arrastavam os pés para a meia sombra.

Onde estava? Não estava.

E pelo meio dos troncos 

pequenas cigarras cantavam

impacientes pela ressurreição dos mortos,

e a lua ia ditando aos escrivães do céu

os nomes dos sufocados pelas fumaças.

O mar delirando versos angustiava

seus mortos e o desaparecido papel

das colinas ia recitando poemas de amores.

           Enquanto o coração despertava

 o rio foi se tornando azul, porque o vermelho do sol

não aguentou tanta dor de metáforas. 

 Não nos venceram, com certeza, nunca elegeram. 

Depositaram no meio do rio a rebeldia dos meus olhos,

enquanto os querubins de natal luziam pelo céu,

estrelas caiam em cima dos coqueiros esquecidos,

e o amor transpirava, sofrendo, vivo.

Protesto ao tempo

Sofrimentos,

sim,

pobres sofrimentos,

sim,

e passa chorando o

vento,

sim,

e as luzes do campo

se apagam

em prantos,

sim.

Sofrimento,

novas

odes

velhas de

sofrimento, 

não,

pequenas casas

de serafins

e ouros,

não,

gotas de algodão

das 

montanhas

e tijolos,

não,

borboletas em

forma de fornalhas,

tristezas

em formas de

bigodes felinos,

não,

aparador de moscas,

livros esquecidos

nas estantes,

não,

bandeiras de

velhas nações

desaparecidas.

Sofrimentos,

portas de sofrimentos,

enquanto o sangue

dos hospitais,

sim,

enquanto as ondas

do mar,

não,

enquanto o outono

se finda em chuva,

não,

enquanto a míseria

do peito adormece no rio,

sim.

Folhas no coração adormecido

Temos coloridas casas,

 os arbustos ao vento 

dançam para alegrar

a tristeza de pequeninas fadas.

Dorme, coração,

sua ampla joias de emoções

estão no fundo do mar.

Borboletas são serafins,

e os reis do petróleo jogam

suas cartas para as praias.

As folhas se vão.

As folhas, as alegres folhas.

O coração está triste,

o pequeno coração,

fruto da míseria e da vida,

fruto das coisas que a pobre

cigarra não consegue compreender.

Ela, que vive para cantar,

se espanta

com a repulsa das formigas

embriagadas de comércio e sujeira.

O coração se eleva com um grito.

Do outro lado do rio a voz de Cristo

se findou da montanha como um tijolo atirado no peito asmático.

Dou-lhe uma, dou-lhe duas, e vendo todas as macieiras

para os corações desesperados.

Mas o coração está dormindo.

E as folhas, estão chorando,

enquanto os brotos dos feijões

mortos, vão surgindo...

Das guerras de Castela

...os mouros abandonavam os castelos, los judios abriam-nos as portas, os cristão derrubavam os infiéis, e Castela se tornava nuestra...

-dos arquivos da Reconquista, sem data -

1. Muros de pedra te rodeiam
2. com algorismos infinitos e dores,
3. lembranças de primaveras serenas,
4. ares mortos de velhas flores.
5. Nome de um sepulcro, terias com
6. cordilheiras frias e amargas e no
7. pulso de suas mãos Castela seria
8. conquistada dos mouros de areia e pedra.
9. Vinhos e inquisições trarias
10. nos ventres imensos das pedras.
11. Com borboletas desfarias nações,
12. pela mercê dos reis e dos aldeões.
13. Com muita solidão gritarias
14. enquanto as nuvens das tempestades
15. desfariam mesquitas e outras religiões.
16. Para isso erguestes com cuidado
17. as chaves celestes dos dinheiros aguados.
18. E do outro lado o mapa do oceano:
19. avante tropa, Deus nos guia, e outros tantos.

Paisagem

Lágrimas