Rebeldia acabada em meio ao rio

Agora que eu adormeci e meus sonhos

se tornaram o vinagre amargo das solidões

precisei implorar para ganhar algumas esmolas

mas pelo visto ninguém ouviu meus gritos. 

 Depois que o tempo se tornou um blue,

depois que eu marquei meus olhos com cosmopolitismos,

depois que os livros foram vendidos nos sábados,

sim, eu mesmo, eu, o agreste agricultor literário

vi o rio brilhando com pedras enigmáticas e mortos.

Fui lembrando desesperado da escola,

a suja e imunda escola da humanidade, onde os homens

são porcos do trabalho e o trabalho humano é uma lavagem,

porque os ricos descansam em cima dos pobres e os pobres

são meros coitados. 

Mas não ouviram porque me colocaram em cima do muro

e com o dedo em riste me chamaram de vagabundo.

Mas, vagabundo de quê? Das colheitas ou das mariposas?

Porque quando me procuraram já me acharam com os mortos.

Eu não estava na tumba.

Não, não estava, 

não estava na areia, nem no céu,

nem no fim do mundo.

Mas quando levantaram as cabeças cortadas

viram dois profetas apontando para um rio,

um silencioso rio onde a voz de Deus se debruçava.

E dois anjos apontavam para mim e com os meus olhos

os soluçantes gritos brilhavam como duas espadas alvas.

-Que fazes aí, Gabriel? Perguntaram, com as mãos molhadas.

Mas eu estava morto, não estava?

Minhas mãos inchadas de poemas agora estavam

cortadas no meio do nilo, 

meus olhos cheios de exílios vinham para alegrar

as gaivotas com mares e saudades.

Naufragado, sozinho, o rio foi se debruçando de

cima

e tornou-se uma esperança de miragens.

Então eu encontrei um só amigo,

o nublado coração inchado acelerou

e enquanto gotas de mel enchiam os olhos

febres amarelas arrastavam os pés para a meia sombra.

Onde estava? Não estava.

E pelo meio dos troncos 

pequenas cigarras cantavam

impacientes pela ressurreição dos mortos,

e a lua ia ditando aos escrivães do céu

os nomes dos sufocados pelas fumaças.

O mar delirando versos angustiava

seus mortos e o desaparecido papel

das colinas ia recitando poemas de amores.

           Enquanto o coração despertava

 o rio foi se tornando azul, porque o vermelho do sol

não aguentou tanta dor de metáforas. 

 Não nos venceram, com certeza, nunca elegeram. 

Depositaram no meio do rio a rebeldia dos meus olhos,

enquanto os querubins de natal luziam pelo céu,

estrelas caiam em cima dos coqueiros esquecidos,

e o amor transpirava, sofrendo, vivo.