Peso existencial

Há um peso em existir muito grande.

Há um peso...

Há um peso em existir muito grande..

Canção da musa escura

Da África veio os seus ancestrais,

   pintando de ébano o seu corpo moreno,

 dando voltas pelo céu

com pequenas estrelas brilhando

seus olhos, dentes, cabelos,

as cores de um continente inteiro.

Amada, africana de herança,

pulsando a dor da lembrança

(a escravidão),

a gota, o sereno.

A cada lembrança uma lágrima,

por dentro pulsando a alegria.

Por isso nomeei-te musa

da escuridão, da luz profunda.

Por isso em seus lábios perfeitos,

meus beijos eram mais vivos

que as raízes profundas da

rosa.

A negra

A negra,

a negra,

escura,

escura como a lua.

Tão clara,

tão viva,

tão pura.

A negra

é o significado

do meu coração.

Machucado,

machucada.

A negra,

a negra,

a negra escura,

escura como o por-do-sol,

escura como a lua.

A voz da

negra,

voz tão pura,

me encontra

no dia,

no algodão,

no trabalho

de cada-dia.

Meu Deus,

o Senhor criou

na negra

a perfeição.

A escuridão,

a beleza certa,

de uma mulher

escura,

tão pura,

tão nua,

tão viva,

tão escura

como a sombra.

Porque se

digo que

sua cor

é a taça ébano

do meu amor,

você

ri,

sorri,

brinca,

diz que não te quero,

diz que não te amo.

Mesmo assim,

te amo e te amo,

negrinha, negrinha,

fulô do meu jardim,

fulô do meu coração,

fulô do meu amor,

fulô das mais belas:

isso sim é amor!

foto: ilustrativa

Sem importância

Se passares por um pessegueiro

Não dê importância

Siga morto seu caminho

 Como toda a humanidade faz.

Grito

Você veio da África?

Vim, vim.

Veio sorrindo?

Chorando carmim.

Você veio do sul?

Vim, vim.

Veio sorrindo?

Chorando flores.

Você veio do norte?

Vim, vim.

Veio sorrindo?

Cantando lamentos.

Saudades do vento.

Saudades..

Canção da princesa negra

com tema de jorge de lima

Não era um dia qualquer,

nem havia nuvens no mar.

A noite simbólica ardia

suas velas de ancoras,

suas guerras noturnas.

A princesa de cor de ébano,

negra como a fúria negra,

entrelaçada de marfim e ouro,

a coroa de mel e metal.

Um grito dentro da noite,

fez vendavais de lilases,

o verde das árvores gemeram

coroando de ar as espadas.

Uma voz estranha de pátrias outras

destilou o outono nas sobrancelhas.

Depois pousou mãos amargas

em todas as sílabas escritas.

Levai os cativos,

levai os escravos.

Levai para o mar,

para o navio do mercado.

Carregando na mão

o chicote e a tortura.

A praia deserta, o sol 

moreno e quente,

não viu mais os rostos

dos afundados no oceano dormente.

A princesa suplicava

com sua voz de mariposa.

Ninguém a escutava.

Só as rochas e os grilhões.

No meio do caminho

avistou o barco inglês.

Jogai para fora os negros,

porque a escravidão terminou.

Mesmo assim, a voz serena,

não escutou o espelho quebrado.

Alguns foram mortos, 

nas águas afundados.

O navio chegou a terra

sempre primeira com lemas de 

outra nação.

Subiu a princesa negra,

lavada de dor e solidão.

Seus gritos de marfim

serenos não foram escutados, não.

Sua voz doce e pura

não sensibilizou os números.

Por fim o rastro de sangue

enevoado de areia

foi ficando quente, triste,

bem no meio da estrada.

A princesa sentou-se diante

de um barbado bicho-preguiça.

O amor abusou da sua coroa

apaixonando suas redes de tetas.

No mel que escorreu do céu

apaixonou o rei da outra terra.

A dor se misturou a harpa

nos gritos dos lutadores de liberdade.

E então, segurando o livro sagrado,

fugiram com sete estrelas ao refúgio.

Nunca mais fora encontrados.

E a princesa ficou sem nome,

esquecida do outro lado.

Esquecido

Caiu a meia-noite com uma fúria dormia

enquanto os meus olhos de sonhos se elaboram

na janela do quintal em meia a festa das vizinhas

semelhantes a gatas emboladas em estrelas.

Ai, de mim, amor, amada minha, 

ai de mim, que vou morrendo com essa lua

pela metade da minha vida tão esquecida.

Ai, de mim, amor, amada minha.

Parou o amor no meio do luar imitando

um pássaro esfomeado por beijos e gemidos.

Minhas mãos cegas de poesia estavam entre

a claridade, e a escuridão chorava lírios.

Pela porta aberta, pelo jardim aberto,

vi o nome de muitos escritos jogados

em meio ao fogo e ao metal. 

Não fazia parte de ti, amor meu,

os nossos recitais? O nosso recital?

Delirava, morto de suor, cansado de

tanto trabalho, sem poder escrever os meus versos

no meio dessa multidão sonâmbula,

no meio da tenda dos ciganos e dos poentes.

Delirando febre, delirando medo, lembrando

o vômito dos hospitais, as dores, as camas,

os comunistas assassinados na escuridão,

os capitalistas assassinando seus empregados

por dinheiro, e eu morrendo por amor

a cada dia, enquanto a espada da vida

enfiando sua navalha em meu coração

ardia minhas feridas de tartaruga marinha.

Ai, Deus meus, meus versos me confundem.

Não sei nunca sobre o que estou cantando.

Estou cantando sobre ti, Whitman, meu irmão do norte?

Sobre ti, Neruda, meu irmão chileno?

Sobre ti, Lorca, meu irmão espanhol?

Sobre o que estou cantando?

Lorena, Marcela, Janaina, Estefanie,

Ester... Quantos nomes belos para

uma filha mulher... Hoje são flores.

E meu nome arde no meu coração

enquanto madrugo versos a carvão.

Bem fundo da janela ainda posso avistar

o pequeno suspiro das sirenas que

amam os marinheiros que se vão.

Eu levanto os punhos.

A cidade está calada.

Estou calado. Não tenho mais nada.

O jardim é o vento frio que passou.