A arte do verso ou o oficio

 A arte do verso ou o oficio

Para mim não

basta. E é a criação.

Ouves? É a emoção.

Quem bate nessa

porta fechada, coração?

Para mim não

basta. É a criação.

Ouves? É a emoção.

E por que não

entra na luz verde?

Talvez seja timidez,

essa bobagem juvenil.

Ouves? É a emoção.

Quando

 Quando

Foi o dia

ou foi a noite.

Já não sei

mesmo.

E ficou o coração

despedaçado na

janela.

Era dia ou era noite?

E ditava o relógio sua

bela canção sem tempo:

tic

toc

tic

toc.

Manhã manhaneira

 Manhã manhaneira

O galo cantou

có

có

ri

có.

O café com leite na mesa

o pão fresco e quente na mesa

o amor da família na mesa.

Ai, que manhã

manhaneira.

Assim é

 

Do vinho, do céu, do sol, do porto,

as aranhas, a noite, o véu, a sala.

O imenso prédio, o abismo, a asa.

O lírico, o pedregoso, o morto.

Da porta, da chave, da voz, da calma,

as meninas, os meninos, os dias.

O bode, a vela acesa, o lustre, a alma.

O vento, a chuva, a gota, as patas.

De dor, de amor, de chateação,

de tudo ou nada, daquilo, do esquecimento.

De volta, de onde, da foice, da iluminação.

De esquina, de flor, de fauno, de pranto.

Assim é. Assim é. Assim é. Assim é.

Só DEUS

 Só DEUS

Só posso falar de DEUS

em meus poemas.

Só posso cantar a Deus

com os meus versos.

Deus é o meu assunto,

Deus é aquele que preenche

o lirismo em que vivo.

O único assunto meu é Deus.

Dedicação

 Dedicação

Dediquei muitos poemas para outras pessoas. Hoje, estou aqui, vendo que me enganei. Não era eu quem dedicava os poemas, porque eu não vivia. Só se pode dedicar um poema verdadeiramente, quando se vive. Intensamente. Eu dedico esse poema A mim. Porque cheguei aqui.

Se repito

 Se repito

Se repito um poema, perdoa. Assim é a vida, ela muda, muda. Muda, se transforma. A vida é uma borboleta (Assim como DEUS) tão misteriosa. Mistério. Se souberem que meu poema se repete. Perdoa. Assim é avida. Ela muda, muda.