Musa

Violão na parede

Meditando no parque

Nua

Cores

O amor foi por ali,

e, obrigado por

decifrá-lo, rosa de

brilho castanho.

O amor, essa fonte

de água que canta

canções de vento

e baladas alvas.

Por onde foi?

Na direção do vinagre,

no moinho da tarde,

com o leito das sombras.

Mas é um sonho,

aquela casa de água.

E o amor beija a

esperança rubra.

Balada da manhã em Itanhaém

Ruge a manhã, e tem sete

gritos contidos de romã.

Ruge a manhã, enquanto

o vento combate com

flores mortas e o jardim

tinge o outono de folhas

amarelas e frias de espelhos.

Ruge a manhã, e outrora

foram oito mariposas

pousadas nos olhos.

E descansaram como estrelas,

enquanto o sol, amarelo ovo,

cozinhava o verde com o azul.

Ruge a manhã, e tudo é calmo,

claro e sereno como as

vozes das meigas sereias negras

que de longe, do mar,

me acenam.

2018

Orgulho de escrever

É a voz amarga do sol,

do outro lado do espelho.

Uma luz embaçada de

sonhos e cristais verdes.

Silêncio.

Silêncio, porque componho

 o calor e o frio

na folha aberta de

palavras e tintas.

E faço o dia

não ser dia, e a noite,

chorando de amargura sem o sol,

iluminar lírios sem ventos.

Silêncio, porque a voz

amarga do sol nos queima.

E por isso estamos revivendo!