Estranho

Que mundo triste,
chora a rosa
solitária
no jardim.
Que mundo...
estranho.
Passa uma abelha
sem conhecer
os meus problemas.
Mas ela faz o mel
mais gostoso do mundo.
Eu o roubo para vendê-lo.
Justificação: preciso sobreviver
com um pedaço de papel emitido pelo governo.
Que mundo triste e estranho,
chora a rosa
solitária
no jardim.

Canção de amor sem chorar

Enquanto ela passeia
com olhos e mãos azuis
pequena, pequena
ela chora vinho e dor.

Ai, meu amor, 
ai, meu amor.

Quando a lua aparecer
vou contar os beijos dela
vou contar os beijos dela
quando a lua aparecer

Ai, meu amor,
ai, meu amor.

Paráfrase

                                                               para tolstoi 

Escrever frases é muito fácil,

   difícil mesmo

 é amar e perdoar seus inimigos.

Vinho & Pedra

Vinho

Teu rosto sereno de neve coalhada,

chorando no campo rosas quebradas.

Pedra

Tuas manchas pequenas de ventos sombrios,

chorando suas lágrimas no mar sem rumo.

Vinho

Tuas mãos tão pequenas, apalpando a colina,

chorando poemas nas grandes esquinas.

Pedra

QUEM BATEU NAQUELA PORTA

QUANDO O MEIO-DIA ENTRAVA?

Vinho

Sereno, resto de miragens...

Pedra

Que me dizes se eu te disser que te amo?

Vinho

Digo que não te amo.

Que nunca te amarei.

Pedra

Que me dizes se eu te disser que te amo?

Vinho

Acredito em tudo, menos na mentira.

Pedra

Que me dizes?

Vinho

Chorando no campo suas folhas mortas.

Pedra

Tenebrosa lembrança.

Restou o nada.

Vinho

Teu rosto sereno de neve coalhada,

chorando no campo rosas quebradas.

Noturna melodia

Perdi as horas,
que sangraram
pequenas rosas
no jardim da imaginação.

Um pássaro
repousa na janela
seus olhos de espelhos,
enquanto minhas mãos
se cortam para ver
o que há no arco-íris
dos desejos.

Perdi as horas.
Já não sei se
sou sonho ou fantasma,
lesma ou palavras.
Sou tão humano
mesmo rodeado de
tanta dor e sofrimento?

Por causa disso
a lua embalsama
meu quarto com
cristais enferrujados.

Passeando pelo céu
posso contar estrelas.
Mais se alguém as vênde-las
já não sei se estarei disposto
a comprá-las por tantas
lágrimas de cereja.

logo

Mágoa

Onde dorme minha lenta dor

que já não choro? No rio profundo

que não desvendou-me; o que percorro 

se não as horas restadas do tempo?

As lagrimais cachoeiras soam

forte, como sinos desesperados.

Dentro da nuvem a água embaçada

põe-se a correr como as fontes.

E o amor é a ferida da flechada

quando o coração não quer dormir,

pulsando na noite dentro da madrugada?

Essas questões esquecidas

registradas no palpite de uma canção.

Por mim foi sentida, ou fui tudo ilusão?