A Escrita Exata
O ar se fecha no gelo da cidade.
O vidro emoldura a manhã,
Quando surge, clara e sã,
Sua forma com lealdade.
O corpo nu, integridade
Que o puro instante contém.
Ela escreve. O que convém?
Dela a escrivã, o traço exato.
Neste encontro, neste fato,
Fui pego no meu próprio bem.
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