As horas que se foram
retornam em meus sonhos
enquanto leio mallarmé
e maiakóvski na noite fria
que vira as páginas dos livros.
minha vida como palavra.
Estou frio, enérgico, triste
como a trova dos poetas de outrora.
A melancolia selvagem é uma folha
que morre lenta e alegre no jardim
cheio de flores e formigas.
O outono da noite é um livro de
poesia. Os poetas de outrora choram.
Ou somos nós que choramos de saudade?
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