A mocinha

A mocinha, a bela mocinha,

a morena mocinha, cor de luar,

cabelos negros, a mocinha,

a mulher espiga, a mulher agulha,

a mocinha que anda como mocinha,

a mulher mocinha, de sombra

de olhos como guarda-chuvas,

com boca cheia de vodka e cachaça.

A mocinha, a mocinha prata,

a não-mocinha no meio da rua,

a mocinha cega, a mocinha meio oriental,

a mocinha cheia de alfabetos, 

a mocinha branca,

a mocinha escura,

andando como uma mariposa,

voando como uma pedra,

cheirando o mar com orvalho,

trocando o céu pela aurora,

escurecendo o dia com batom,

a mocinha, a mocinha mais bela,

a mocinha mais maquiada do mundo,

a mocinha mais musculosa, 

a mocinha, mocinha cheia de nomes.

Nomes esquisitos, confusos,

o dela eu me lembro meio como candelabro,

meio claro, meio escuro,

percorrendo o vento, levando

o céu pela cor vermelha do batom

e pela cor cinzenta do cimento.

A mocinha prata, colorida.

Ela, a mais bela, a mais doce.

Como uma flauta, uma mulher

feita de estradas, sonhos.

Ai, coração, que mocinha enluarada.