A canção possível

Nessa tarde
não escrevo outra
coisa a não ser
frio e saudade.

Frio, esse que vem
dos olhos dela, olhos
glaciais, escuros como
coca-cola,

frio que vem das mãos
dela, que ardem e me ferem
como dunas, mares, algas.

A saudade
é da casa amarela
que avistei no centro
da minha
alma, a esquerda
e a direita.

Só posso escrever sobre
essas duas coisas.