Tempo mágico

 O azulejo, um branco de cal

e o negrume da ausência,

ali,

onde o reflexo se esvai no ralo.

Espumas,

leite de um mundo mudo,

brotam da goela,

o branco,

o rastro do que não se disse,

o branco que nega a cor da sede.

Ali, o silêncio também baba.