Cor

Não era ciência —

era pressentimento.

A cor nascia sozinha,

animal sem nome,

crendo em si

como faca acredita no corte.

Diziam os sábios:

mede, explica.

Mas o pintor escutava

o grito azul

antes da forma.

A cor não ilustrava:

mandava.

Tinha corpo,

tinha febre,

tinha destino.

A luz batia no olho

como sino noturno,

e o mundo

se tornava visível

por ferida.

A pintura —

arte sem argumento —

era puro impacto:

ver

antes de entender.

E assim,

no choque do vermelho,

no luto do verde,

o olhar aprendia

que a verdade

não pensa:

arde.