Ensaio quase maiakóvski

Uma colagem misto-poética em homenagem a vladimir maiakóvsky, caetano veloso e roberto carlos, poetas músicos, usando a minha reinterpretação de suas obras com a teoria verbivocovisual dos concretistas!

Vibrações

Vibrações

                                     -moriah 

Que flechas

são essas,

serenas, com

imensas presas?

Flechas cortantes,

delirantes, nos olhos

escuros da pele escura.

Que flechas são essas?

Flechas roxas nos seios

negros, flechas tão belas

nas nádegas escuras.

Flechas em forma de

primavera, de runas.

Flechas escuras e puras.

Estou sentindo

o seu perfume,

vibração de quem

dialoga com a alma

do vento do ocidente.

Uma flecha que corta

os olhos com silhuetas

semelhantes a dentes.

Que flechas belas,

negras, escuras.

Que flechas perfeitas.

São flechas diurnas. 

                                              -mills

Cotidiano de perguntas

Cotidiano de perguntas

crônica

-Quem governa esse país?

-O presidente.

-E quem trabalha nele?

-O povo.

-E quem paga o presidente?

-O povo.

-Como?

-Trabalhando.

-Mas o presidente não trabalha em favor do povo?

-Aqui é o país dos contrários: o povo trabalha em favor do presidente.

-E existe nesse país deputados?

-Sim.

-Não.

-Sim ou não?

-Sim e não.

-Cuméqueé?

-É que tem. E ao mesmo tempo não tem.

-Como é possível isso, meu senhor?

-Tem, porque eles estão lá no congresso. 

-E não tem porque eles não trabalham.

-Esse é o país do futuro?

-Sim.

-E porque não vai pra frente?

-É que ele sempre está no futuro.

-E o futuro nunca chega. Só existe o presente.

-Têm arte nesse país?

-Cuméqueé?

-Cultura, porra. Esse país tem cultura?

-Tem, é claro. Temos grandes artistas.

-É mesmo? E onde eles estão?

-Uns mortos, outros desempregados, outros na europa...

-Nesse país existe aposentadoria?

-Qualé, gringo incherido, tá achando que o nosso país é comunista?

-Você trabalha?

-Sempre.

-E por que não está trabalhando agora?

-Porque descobri que trabalho escravo já foi abolido há muito tempo...

-Conhece Millôr Fernandes?

-Um lexicografo.

-Conhece Ariano Suassuna?

-Um profeta.

-Conhece Gabriel Limane?

-Um iluminado.

Pulando

cópula literária

                                   po sexuaisemas

Duas figuras

Não posso morrer

Não posso morrer
nem suspirar no muro
nem ver teus olhos
lentos de figos,
não posso partir
nem regressar
não tenho saliva
para agarrar os
troncos marinhos,
nem tetas duras
para alimentar os esquilos.
Não posso morrer,
nem existir,
nem suspirar
com o oxigênio
das tulipas imorais,
nem posso recitar
os salmos debaixo
das amoreiras sem
lembrar que minhas
lágrimas eram sangue,
sono e argila meus poemas.

Desabafo

 Tenho medo do ar da noite.
                       A rua tem olhos...

Ela é

Ela é bonita do jeito dela,

no sorriso, no corpo, primavera,

nos cabelos tão bonitos

vejo luzes vejo luas vejo mares.

Ela é bonita do jeito dela,

no corpo, no sorriso, primavera,

quando me fala a luz do céu

vejo acender em seu lindo rosto.

Ela é bonita do jeito dela,

primavera no sorriso e no corpo,

ela é apenas uma menina

que ainda crê na força do Amor!

Autobiografia

Sempre vou me lembrar

daquele menino

triste

   sentado sozinho

na biblioteca

esperando Deus

para tomarem juntos

um copo

de café com leite.

O artista

Eu nasci poeta e artista assim como aquele que nasce coxo, como o que nasce cego, como aquele que nasce formoso.

Lorca, poeta espanhol

Mas quem será que masca a mascará do boi

a língua a boca o sol o poente se encerrando

no oceano de duas bocas uma muralha enquanto

os beijos são tenebrosas tempestades em forma

de areia esmigalhada pelas formigas do outono.

Onde se vai sem as areias do mar querendo 

brilhar nos olhos cegos, ou nas mãos mancas

das palavras insinceras dos mercenários da indústrias?

Quando Lutero soube que os meus olhos

estavam assassinados nessa cidade sem luz

cuspiram nos meus pratos os desejos incolumes

e os vagabundos da serra ditaram dicionários herméticos.

Por ver minha alma se derretendo o natal

se adiantou e deixou seus braços me comoverem.

Enquanto colocavam fogo nos livros e nas pessoas

a embaixada do céu decretava o fim do mundo.

Um poeta claustrofóbico

Um poeta claustrofóbico

Me lembrando de você

Longas tranças de mel

na boca coroada de estrelas,

sóis e margaridas nos peitos

duros de longas tetas,

metálica voz morena nos seus

cabelos tão escuros de luas negras,

mas o outono preferiu te tingir a pele

de branco porque a neve dos serafins

era vermelha em tua silhueta ou buceta.

Me perdi nos lábios puros quando te conheci,

e mesmo que os labirintos das casas vazias

e tornavam minha alma com gemidos longos

eu toquei suas nádegas como amoras e pude

entender o delírio dos figos a beira do rio dos mortos.

Mas não te ouvi chamando o meu nome nos bosques,

nem vi suas mãos apalpando os meus

lábios como seios e minhas angustias como travesseiros.

E quando eu quis entender

o do por quê de ter me deixado triste

e vazio e largado como um querubim de

petróleo amargo, vi sua face, seu rosto dourado

querendo a transparência da lua, pedindo,

mendigando outra coisa que não fosse alface.

Então entendi que os nossos caminhos

seriam afastados pelas palavras doces de Cristo.

E quis coroar sua face

com abelhas e outros animais

que devotavam minha longa aversão:

o cavalo de sabres e espadas longas

o touro feito de sangue e a gata feita de manteiga.

E quando eu delirei essas coisas

na ardente febre da existência,

suas mãos me pescaram como petróleo,

e nas lágrimas da bíblia te recitei o alcorão

de de cor, 

porque sabias que o meu sangue era

muçulmano, e sabias que minha terra

era do outro lado do teu jardim,

da plantação da tua alma,

do teu sagrado lírio, da tua benção.

E quanto mais eu gritava o seu nome

no jardim do amor, mais eu era empurrado

pela porta,

e ouvia a voz dos desesperados

que mandavam-me desaparecer

pelas esquinas, pelos bosques,

onde eu via a inveja e a solidão,

onde eu encontrava as folhas,

onde eu estava com os fantasmas

em cima dos muros.

E de eternidade eu ria

zombando das colheitas e dos pecadores.

 E ia entendendo o naufragio

do seu coração em meu iceberg,

e desesperado quebrei o meu espelho

e esmurrei a minha cara,

só para entender a metafísica

da imagem e semelhança de Deus;

e pude provar do seu amor

quando as nuvens doces e frias

cairão de suas tetas para a minha

boca, onde amarguei a solidão

e suspirei versos como um louco,

louco, essa palavra inspiradora de temor.

Foi aí então que vi

que não estavas ao meu lado,

foi então que percebi

que eras menos do que uma lembrança,

e suspirei por suas coxas liricas,

alvas e brancas como as mariposas.

Encontro

Cai o pingo do sol

em meus olhos murchos

nas chuvas que não

chegam ao meu peito

desesperado e contrito.

Basta, se não queres

me ler não me encontre

nos lírios.

Magnetizado, sou isso,

um pouco estranho

a seu amor feito

de miseras e suspiros.

E mesmo que não haja

nada que nos una mais

do que a nós mesmos.

Sangrando pela lua,

quero destilar meu orvalho

e beijar seus suspiros.

Meus sonhos

Meus sonhos são pó,

como tudo o que me rodeia:

a casa silenciosa do meu coração,

meus lábios de jasmins dados aos ventos,

a silhueta da nudez dela que me acompanha.

Meus sonhos são pó,

assim como o rio que me leva a alma

feita de girassóis e redemoinhos,

assim como minha alma é feita

de elásticos e ventanias de frio,

meus sonhos se misturam a mim

mesmo, formando a fornalha 

em que minha respiração transpira

querubins de mel e serafins de lírios.

Meus sonhos são pó. 

Pó de existência.

PRECISO TE ESQUECER

Se as coisas são

o que sempre são,

sei que posso te perder no

fio eterno e azul do mar,

quando os seus olhos de

manhã me escurecem sem

a luz do sol, imóvel e duro porto.

Preciso te esquecer,

porque o esquecimento é o único perdão.

Preciso te esquecer,

se eu quero morrer puro como algodão

nessas ondas, pálidas, noturnas,

e me afogar com os peixes

e contar aos pássaros do oceano

minhas estrofes de pelicano narigudo.

Preciso te esquecer.

E quanto mais escuto sua voz

presa no espelho do tempo,

choro lágrimas de caracol

e coloco o meu coração de

vidro para te refletir nesse por-de-sol

tão pálido, 

tão duro,

onde a morte me encontra

como água salgada,

onde o amor não durou um segundo,

onde não existe saudade,

nem existe mais palavras.

A morena

Gosto do seu rosto

da sua face morena

dos seus olhos marrons

brilhando como águas

Gosto do aparelho

nos seus dentes

que são brancos,

imagino-os rosa, 

porque eu vi uma

calcinha rosa e queria

vê-la vestida com ela.

E seus cabelos

são negros, escuros,

a cor mais bonita,

a cor que tinge o

céu quando o azul

inflável já não aparece.

THEY’RE GONE ,

você diz e eu digo sorrindo

porque você é perfeita! 

Sinistros versos

Falhados versos presos

ao meu coração e a minha garganta

surgem enquanto a noite chora

suas lágrimas e suas foices de estrelas.

Levando as donzelas o rio geme sua canção

enquanto pequenos insetos continuam

sua chamada errante pela terra.

Penso que ao colocar no papel

o meu gemido em forma de relampago

irá chegar um navio, embalsamado

de fantasmas e lembranças.

Penso... e pensar me dá câimbras.

Vou levando o meu passo

errante de eterno semita preso

aos bárbaros sem pressa,

e me calo mudo pela morte

cheia de arenas e flechas.

Me deixaram imóvel

nessa cidade maldita.

E enquanto os meus olhos

se perderam em nublados 

momentos de chuva, fui ver

o seu rosto, que estava fadado

a ser o meu escudo inútil...

Não tem pressa, nem amargura,

tenho apenas no peito os versos

que compreendem

o significado da loucura. 

Por isso minhas mãos respiram

o limão e a laranja 

e as flores sentem os meus versos

com bafos de morte

e dores lentas.

A alma do vento

Colhendo

Colhendo flores e rios

em meus versos cegos de flechas,

movendo a solidão com minhas mãos

enquanto o meu coração sofre a existencia.

Colhendo flores e rios,

atravessado por espadas nuas

e pequenos insetos em forma de poemas.

Quando me viram saltando os prédios

quiseram que a minha morte fosse serena.

Colhendo flores e rios,

suspirando lágrimas de manteigas.

Cena do mar e do amor

-Suas mãos estão suando.

-Para onde galopa

o sonho dos mouros?

-Suas mãos estão sangrando.

-As ondas se vão...

-Quem disse que meu dorso é de ouro?

-Meu pequeno destino é feito de espigas.

-As ondas voltam...

-Peço um beijo.

-Não posso vender meu coração.

-Peço um beijo.

-Meu abraço é de argila.

-Quem carrega teus lábios?

-O por-do-sol.

Cena do luar enegrecido

-Carregando lágrimas e lírios.

-Os gravetos e os maribondos estão mortos.

  -O sol não pode aparecer para atrapalhar meu canto.

-Nem a lua pode velar seus mortos.

Cena da morte

-Carregando runas de mortes,

se vão.

 -Como ciganos, chorando.

-O luar, lento, canta seu grito.

  -As tumbas do mar estão cantando.

Apócrifo de Guillen

O ontem é um sonho
o hoje perfeito finda.
O futuro é vapor de lírios.
Amém.

Mazal Tov

Gazel do orvalho

Carros enferrujados, orvalho frio esfriando o ambiente sem gelo, 

noite embaçada de estrelas distantes,

 em agonia na alma espatifada de dor e angústia.

Dorme na janela querubins em forma
de flechas agudas e silenciosas.
O coração apertado suspira
e os gemidos se transformam em portas.

Esse é o lugar onde a nossa respiração
não corresponde ao mar,
onde a natureza material nos torna
frios e largos, como carros enferrujados
pelo orvalho sonâmbulo de beijos
falsos.

Provérbio

Queimo velhas lenhas,

 leio velhos livros, 

bebo velhos vinhos, 

e por cima de tudo, 

tenho velhos bons amigos!

Discussão

Figura

Sua voz

Não se esqueça

de mim, não, não se esqueça,

enquanto os sonhos repartem

o azul cristalino do céu

quero que você decore

o meu nome sem tranças.

 Não se esqueça de dizer

que todas as coisas estão

trancadas com a tua voz de girassol:

a porta, a janela. Não se esqueça.

Enquanto a madrugada fere-nos 

com arpões e mistérios de outrora,

não se esqueça de me abraçar

com sua voz,

sua voz de poucas horas.

A voz do morto

Acordo morto todo dia,

adormecido pelo som lilás

da tua voz de melancia.

 Visão de runas

e melancólicas argilas,

remédios vencidos sem

datas, livros tombadas

como guerreiros de Granada.

Vencido e vencedor

unidos pelo mesmo sangue

e derretidos pelo mesmo sol.

 Com o cantar gigante

componho poemas com

coisas que  me rodeiam 

e rimam minha ansia

de escapar da morte:

 morte pura

 morte sem sorte

 morte melancolia.

Acordo e vejo seus lírios.

E de novo adormeço,

com sede,

com fome.

Vendo o jardim do meu avô

Na imensa luz das cores

mariposas valsam pequenas

como orquídeas recém despertadas

para a vida destruída das flores.

O jardim tombado e morto

vela pequenos anjos negros

enquanto muralhas de perfumes

se espalham pelo sangue do dinheiro.

O sol alaranjado rege

o azul com foices e martelos.

O rio segue seu ritmo de mar

para afogar sereias com licores.

Do outro lado do muro

sete navalhas empenhadas a cortar.

Rouxinóis cantam

enquanto mariposas voam.

Ternura para o amanhã

 

 Onde minhas mãos se escondem

longe dos teus olhos de luares frios

ali me deito ali sonho ali me torno

algo escuro algo enegrecido algo puro.

Sua boca torna a me alimentar com

imaginações e ferros pesados enquanto

meu pulso e meu suave pensamento

conclui com palavras secas a vida 

e o deserto das casas desmoronam

tumbas no fundo da minha alma sangrada

e estrelas pequenas e baças fundam

nomes que não posso dizer por futuros.

Sei que o meu amor foi congelado

sei que as minhas palavras já não valem nada

por dentro do carro fui vendo as estradas

e o verde vivo do cosmo inchou minha alma.

Minha pobre alma velada pelo amanhã

minha pobre voz roubada pelo rei dos grilos

meus pensamentos ocultos feitos de estilhaços

vidros vidros do oceano e do sal onde pousei

onde eu quis ser mais do que eu poderia ser

mas

a vida não quis que eu fosse nada que eu pudesse

e minha voz cantou desesperada de silêncio como o galo

solitário no jardim da minha casa

e me lembrei de rostos rostos lindos rostos bons

e me lembrei que a morte era apenas uma metamorfose

da própria vida e que a vida por si mesma não pode ser sem a morte.

Mas eu já não estava iluminado,

me deixaram separado de tudo o que eu amava:

das bibliotecas cheias de teias de aranha e pessoas

enclausuradas em celulares, 

do oceano, da praia imóvel, da areia pura e seca do mar

onde meus braços podiam repousar e a minha esperança

assassinada por brutos e invejosos rodeando minha alma

e eu me lembrei que eu era um serafim abandonado.

E quanto mais eu gritava conseguia ver o silêncio

dos mortos que me rodeiam nessa cidade abandonada

e quando eu quis ver as estrelas

pude sentir o vento e o frio do cosmo me tocando.

Com a voz fanha e embargada de suor

eu quis dizer tudo, e como sempre eu não dizia nada

nada que as espadas da escuridão e as cavernas da vida

não iam dizendo na minha cuca fundida de pó e lama,

zombavam de mim quando eu era criança

e de repente me tornei admirado calado quieto assustado

 e nenhuma palavra conseguia me atingir

porque era tarde, a escuridão do sol corroeu a minha alma

e o lustre das baleias, o amanhecer dos besouros,

a mordida dos vaga-lumes, as picadas dos pernilongos,

a morte do touro com navalhas de comércio e o fogo

do relinchar dos equinos transportados sem asas 

tudo isso apagava os meus pensamentos

e eu cruzava os dedos incapaz de trabalhar

e em cada noite me deixavam morto

enquanto os meus olhos falavam de

mariposas, runas, antigos destinos,

descendências feitas de papel em lata,

medalhões esmagados e ouro roubado

que não se pode comer nem partilhar. 

Quando me coloquei de pé

disseram que tudo o que sei fazer são

desabafos, comercializando traumas,

propondo enigmas antigos 

e parábolas que nenhum ser

doente ou cheio de feridas poderia

entender com os olhos manchados

de lágrimas roxas. 

Foi então que coloquei em todos os meus versos

as janelas, as cortinas, os sofás, as casas,

e foi ai que entenderam que enquanto a

noite bruta me velava meus sonhos iam

se tornando reais: marchavam, como as horas,

seguiam o ritmo dos ponteiros e o frio do vento

anunciava a chegada da manhã. 

 Eu, com a mais doce ternura, 

coloquei no fundo do peito uma agulha.

E a manhã foi se tornando alva, como um sonho,

e me lembrei que a cor amarela também era esperança.