Ternura para o amanhã

 

 Onde minhas mãos se escondem

longe dos teus olhos de luares frios

ali me deito ali sonho ali me torno

algo escuro algo enegrecido algo puro.

Sua boca torna a me alimentar com

imaginações e ferros pesados enquanto

meu pulso e meu suave pensamento

conclui com palavras secas a vida 

e o deserto das casas desmoronam

tumbas no fundo da minha alma sangrada

e estrelas pequenas e baças fundam

nomes que não posso dizer por futuros.

Sei que o meu amor foi congelado

sei que as minhas palavras já não valem nada

por dentro do carro fui vendo as estradas

e o verde vivo do cosmo inchou minha alma.

Minha pobre alma velada pelo amanhã

minha pobre voz roubada pelo rei dos grilos

meus pensamentos ocultos feitos de estilhaços

vidros vidros do oceano e do sal onde pousei

onde eu quis ser mais do que eu poderia ser

mas

a vida não quis que eu fosse nada que eu pudesse

e minha voz cantou desesperada de silêncio como o galo

solitário no jardim da minha casa

e me lembrei de rostos rostos lindos rostos bons

e me lembrei que a morte era apenas uma metamorfose

da própria vida e que a vida por si mesma não pode ser sem a morte.

Mas eu já não estava iluminado,

me deixaram separado de tudo o que eu amava:

das bibliotecas cheias de teias de aranha e pessoas

enclausuradas em celulares, 

do oceano, da praia imóvel, da areia pura e seca do mar

onde meus braços podiam repousar e a minha esperança

assassinada por brutos e invejosos rodeando minha alma

e eu me lembrei que eu era um serafim abandonado.

E quanto mais eu gritava conseguia ver o silêncio

dos mortos que me rodeiam nessa cidade abandonada

e quando eu quis ver as estrelas

pude sentir o vento e o frio do cosmo me tocando.

Com a voz fanha e embargada de suor

eu quis dizer tudo, e como sempre eu não dizia nada

nada que as espadas da escuridão e as cavernas da vida

não iam dizendo na minha cuca fundida de pó e lama,

zombavam de mim quando eu era criança

e de repente me tornei admirado calado quieto assustado

 e nenhuma palavra conseguia me atingir

porque era tarde, a escuridão do sol corroeu a minha alma

e o lustre das baleias, o amanhecer dos besouros,

a mordida dos vaga-lumes, as picadas dos pernilongos,

a morte do touro com navalhas de comércio e o fogo

do relinchar dos equinos transportados sem asas 

tudo isso apagava os meus pensamentos

e eu cruzava os dedos incapaz de trabalhar

e em cada noite me deixavam morto

enquanto os meus olhos falavam de

mariposas, runas, antigos destinos,

descendências feitas de papel em lata,

medalhões esmagados e ouro roubado

que não se pode comer nem partilhar. 

Quando me coloquei de pé

disseram que tudo o que sei fazer são

desabafos, comercializando traumas,

propondo enigmas antigos 

e parábolas que nenhum ser

doente ou cheio de feridas poderia

entender com os olhos manchados

de lágrimas roxas. 

Foi então que coloquei em todos os meus versos

as janelas, as cortinas, os sofás, as casas,

e foi ai que entenderam que enquanto a

noite bruta me velava meus sonhos iam

se tornando reais: marchavam, como as horas,

seguiam o ritmo dos ponteiros e o frio do vento

anunciava a chegada da manhã. 

 Eu, com a mais doce ternura, 

coloquei no fundo do peito uma agulha.

E a manhã foi se tornando alva, como um sonho,

e me lembrei que a cor amarela também era esperança.