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Seca colina, bosques imensos, vulcão,
onde anda tua boca, onde anda tuas mãos,
tuas meigas mãos de terra e mar, teus olhos
lunares de loba, tua voz fria e contrita de mariposa?
Ficou perdida em alguma esquina onde eu não
pude mais ver o seu rosto de bosque queimado?
Nem pude mais beijar a farinha do pão da tua boca?

E me fizeram poeta para ser como os pássaros,
alado, nariz encurvado como a ponta da lança do ferreiro,
agreste como a noite que chega cheia de vinagres,
repugnante para as madames capitalistas,
e gentil para as colhedoras de espigas.