Grito

Uma voz encoberta

na fumaça do tempo,

dentro das águas

tristes, dos serenos.

Uma voz cheia de

pequenos sofrimentos,

iguais as feridas abertas

pelas marcas sem cicatriz.

Depois com o movimento

do relógio, a cada badalada

do coração, a lenta lembrança

dos amores se dissolvem

como pequenos restos de

pão.

Uma voz apenas

e um aplauso de silêncio

uma voz apenas

e a melancolia infinita

uma voz apenas

e o sofrimento de existir

com tantos canalhas

a minha volta.

E enquanto componho

grito, desesperado.

E enquanto componho

ninguém me escuta.

Enquanto componho

tenho a alma dissecada

e o coração aos pulos

totalmente congelado.