Brasil
Brasil, minha terra de sangue,
por quê de Sangue? por que não de vida?
Brasil, minha imensa mariposa ferida,
minha terra agreste, meu lar de feridas.
Brasil, minha cidade é uma faca
e me corta todo dia.
Brasil, porque meu vento é assim
você me acha infeliz, mas sou lento
como a gaivota marinha.
Brasil, pátria amada sangrada.
Por quê sangras tanto em minha poesia?
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