Noites
em que silêncio
tecem a rosa
do profundo nada
quando ninguém nos vê?
O papel branco
sustenta a mesa!
O nada nutre
o coração.
Que frio é este
que penetra pela janela?
Não, não podem ser os mortos.
Não, não podem ser as estrelas.
Lá fora, a vida continua a se escrever
sem se importar com nada...
...Ainda é possível escrever poesia
depois de Auschwitz, sim!
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