MAIAKÓVSKY

Entre o vapor das usinas,

ele marchava —

com a testa feita de relâmpagos

e a língua de aço forjado.

Maiakóvsky —

não nome,

mas sirene.

Não homem,

mas locomotiva

que rasga a alma russa

como trilho sobre tundra.

Seus versos?

Granadas líricas.

Estrelas vermelhas

saltando dos lábios

como fagulhas em Moscou.

O futuro o escutava.

As máquinas — em silêncio.

Os operários — em pé.

A Revolução — em febre.

E ele,

como se soprasse o próprio universo

com pulmões de carbono e trovão,

escrevia na parede do tempo:

"A poesia é um dever elétrico."

Oh, Maiakóvsky,

companheiro dos ventos incendiários,

teu suicídio não foi um fim,

mas um clarão —

último disparo contra o tédio.

Ainda te ouço nas antenas,

nos trilhos,

nos motores de aviões noturnos.

Teu coração bate

no peito das cidades.

E tua sombra —

firme como torre de rádio —

se inclina sobre o século

com a fúria amorosa

de quem gritou o impossível

e foi ouvido

pela eternidade.