para le corbusier
nessa seiva intelectual
que traça o teu percurso
da forma em formas
de rio em grande curso,
a quem se aprendeu
horizontal lâmina, a vertical
palavra áspera que
dá o ângulo reto sua
casa de luz sábia:
- raízes para baixo,
- frutos maduros para cima,
onde um sol nasce, se põe, nasce de novo.
Voltar a joão cabral é
necessário e sempre
e ler, o racional,
o poema reto, escultural,
poema que não transborda
embora gere a emoção
do ver Paisagem ou
Pintura (não natureza morta).
Voltar a joão cabral é
necessário e sempre,
matemático e sem música
e no entanto dar a ver
a lógica construção de
quem faz a poesia e
desafia a fazer outra
clara, viva e digna.
(São Paulo)
As frutas doces que chupamos
na luz solar ou na noite fria
são açúcaradas, boas,
são vermelhas e escuras.
As frutas doces que chupamos
nas bocenas das esquinas,
são boas, duras, madruas,
são frutas belas e dignas.
Chupar tais frutas maduras
é ser a restrição do doce
líquido que emana da
fruta, seja goiaba ou manga.
As frutas doces que apalpa,
apalpamos nas praças tais
frutas-bocenas, trannies,
frutas shemale e tais.
- para joão cabral.
pouco sei de republicas tais,
ou de tirânicos monarquia
mesmo personagem achei
que era o frei e o destista.
agora que ousou relembrar
a luta história Brasileira,
frei Caneta, mártir também,
pensei que Tiradentes era.
Ou seja, da república fiquei
do Sul, minas tais, aquele
que do Pernambuco engendrou
a primeira voz a Mais.
Frei Caneca, que de Bispo
serveria até de santo de
católico cultuar em altar,
a Tiradentes achei que era.
Andam monstros sombrios pela estrada
E pela estrada, entre estes monstros, ando!
augusto dos anjos , poeta paraíbano
Já esqueci teu nome que
Levava dentro de minha alma...
No virtuosismo das saudades
Aprimorei as lembranças falhas...
Agora que estou triste, enche-me
As idéias o teu rosto de uma forma
Que me estrangula igual uma víbora,
E meu ser envenenado tomba.
O amor é triste e enganoso,
É uma cana azeda nos lábios.
É um vicio pavoroso...
E fluido dessa melancolia que
Agonia meu ser intima forma,
Componho meus versos sem nenhuma pompa.
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.
Augusto dos Anjos - Poema Versos Íntimos
Tu, que já não se lembras de
mim, tu, que eu vi na calçada,
quando passava minha alma
dentro desse corpo cheio de
tristezas e melancolias...
Era teu nome uma sombra,
uma mentira, uma tristeza,
uma insania, uma assassina
verocidade de me sentir em
teu amor puro e fiel.
Tu, que sorriu para mim sem
perguntar se o meu dinheiro
daria para chupar teu pau ou
não na escuridão da árvore.
Hoje, eu durmo e deito
e você
não está aqui
comigo para
me amar.
Contemplo tua alma dentro do mar...
ó benévolo negro que me fez sorrir.
Em perfumes eternos teu corpo
ousou me tocar. Faço o melhor
para não esquecer de ti.
Amo tua inteligencia, o mais
belo ser que pude tocar um dia.
O amor é uma deriva,
e eu te encho de poesia.
Sou apaixonado pelo mistério do seu amor,
e em meio a uma multidão de felicidade,
meu pequeno prazer é o tempo em
que estou contigo (é a mais pura verdade.
De vinho e poesia enchi teus lábios, amor,
quanto mais melhor nos amavámos
dentro daquela árvore, e a luz negra
do céu nos levando ao orgasmos teus.
Fatalmente crítico aos casamentos,
podando o seu amor que ficou longe...
Óh obra de arte que não esqueci,
sempre diante do mar lembrarei
de teu corpo negro a sorrir para mim.
veja esse sonho
em cima daquela bandeja de prata:
é o meu amor espatifado, rachado,
jogado em cacos cubistas para o
lado.
escuta: o sol lá fora queima
a minha pele morena,
e eu vejo o mar em forma
de um fauvismo medonho.
entendes, que essa mensagem
é para você, amada minha,
que contou os dias para recitar
minha poesia?
um dia, seus olhos negros quem sabe
irão me guiar nessa escuridão repentina,
ou me abrirão um espelho feito magia
e eu adentrarei o rio antigo da melancolia
nos vales secos dos beijos eternos
que demos em uma esquina
e hoje, recitando apenas um poema
me adormeço sem teu perfume de
mestiça.
é
uma miragem
mas é seu rosto
é uma foto um desenho
mas é seu retrato
seus olhos
como eles serão?
e suas mãos?
será que vejo o que realmente vejo
ou invento?
penser, c’est écrire un tableau, et c’est très difficile à faire. Peindre comme un enfant est difficile pour ceux qui ont abandonné depuis longtemps leur esprit enfantin, c'est pourquoi la voie du primitif semble évidente, mais elle est bien plus difficile qu'il n'y paraît... La peinture veut des amoureux !
...mais regarde ces rêves érotiques qui me cherchent la nuit, dans l'inconscient... est-ce que ça pourrait être ça ? ce désir brûlant qui me fait mal à l'âme, qui me fait sauter, chanter, parler d'autres langues ? le tableau est un être vivant. mais la première question que j'ai posée était : qu'est-ce que la couleur ? Alors, c'est quoi le dessin ? et enfin, que signifie pour moi l’abstraction de la vie ? ...
visage d'homme (abstraction cubiste)
en atelier : modèle et peintre