O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.
Augusto dos Anjos - Poema Versos Íntimos
Tu, que já não se lembras de
mim, tu, que eu vi na calçada,
quando passava minha alma
dentro desse corpo cheio de
tristezas e melancolias...
Era teu nome uma sombra,
uma mentira, uma tristeza,
uma insania, uma assassina
verocidade de me sentir em
teu amor puro e fiel.
Tu, que sorriu para mim sem
perguntar se o meu dinheiro
daria para chupar teu pau ou
não na escuridão da árvore.
Hoje, eu durmo e deito
e você
não está aqui
comigo para
me amar.
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