segunda-feira, 17 de março de 2025

Ao ar puro de março

 


ouve noites em que

o leão eras tu, daniel,

e tu, me tocava dentro

de um sonho


e o sonho se tornava

outro sonho,

e o sonho se tornava

um labirinto,


e dentro do sonho,

um sorriso puro e salgado

ardia o esperma que

tocava meus lábios


como constelações líricas


das galaxias

poéticas em que meu

peito habitou


igual peixe no


Mar.

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