MEMÓRIA OU DESILUSÃO

 MEMÓRIA OU DESILUSÃO

Não se quanddo eu nasci

não me lembro e sou muito ruim de memórias

sei que chovia, como sabes, não sei é só um palpite

agora estou cheio de melancolia de raiva de alegria

a rua onde eu morava existe

mas não é essa onde eu moro

eu não sou nem brasileiro nem coisa nenhuma

o que é ser um brasileiro ou coisa nenhuma

eu sou brasileiro e sou alguma coisa

não, não me lembro, sei que a saudade

enterrada nesse corpo dói como se eu

mesmo fosse um desenho de salvador dalí

ou uma figura picassiana desmontada

e reconstruída sem olhos sem mãos sem boca.

Chove lá fora, não lá fora não,

fernando pessoa sabia muito bem que

onde chove é na alma.

Tenho a mais absoluta certeza que

walt whitman entenderia tudo isso de que estou falando

ou melhor escrevendo (posso dizer aqui que estou rindo?

e faço croqui e esboços e essas palavras são a mesma

coisa o mesmo significado o mesmo significante e lá

fora as estrelas começam a despontar no céu.

Me lembro de minha mãe e de meus irmãos,

lembro de meus avós, me lembro do conto

que escrevi e rasguei, me lembro do meu

primeiro quadro, não não me lembro tão bem

desse momento mas me lembro do momento em

que vi na televisão o pincel deslizando com a tinta

preta sobre a tela branca e me fascinando a alma.

Quando eu nasci, isso eu sei muito bem,

ouvi um anjo desses meio retos que vivem na luz

dizendo: esse menino vai ser um gênio.

Por isso me dei tantos nomes: einstein, dalí, max,

E percebo que sou apenas o Ataide arábe de sempre.

Hoje que a melancolia bate na porta componho esse

verso longo igual uma baleia querendo respirar um pouco

eu que amei tantos e por tantos fui odiado

eu que fui invejado sem motivos, eu meu Deus, eu mesmo,

esse ser feito de barro que tu engendrasse também sem motivo.

Ah, saudade de ser com alegria.