Apócrifo para W.B. YEATS

Eu, que vago com a minha
tristeza inútil por essa terra
sei e não sei se canto
ou se choro com lágrimas

de primavera. 

Mas aqui estou, é claro,
lento como o oceano,
imenso de luzes
e sombras nesse quarto.

Deus, explica-me isso,
agrada-me muito o teu silêncio.

Enquanto medito,
não sei se sigo cantando,
não sei se sigo sorrindo.