Não é tempo de
escrever
versos, ela, minha
amiga, me grita,
enquanto eu leio
para ela, poesias.
Não é tempo de
nada, minha cara
camarada.
Não é tempo de
protesto, nem de
festa, não é tempo
de chorar nem de morrer.
Não é tempo de
escrever
versos, porque as palavras
já não dizem nada.
Mas amiga, Schopenhauer
disse as coisas imprecisas.
Não é tempo de
escrever
versos, mas a caneta
não escuta a ordem
dada pelas colunas.
Amiga minha, só posso
existir criando rimas!
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