Espere. E esse frio
que cobre a alma,
o que será?
Plumas, plumas,
plumas de ventos.
Ai, sofrimentos.
Espere. Estou vendo
as páginas da bíblia
escritas em hebraico
na cabeceira da minha
cama. O Eterno me ensina
sua paz.
Espere. Quantas mariposas
estão valsando no frio
enquanto escrevo poesia
agasalhado por um calor insuportável?
Espere. Findou tudo. Os livros estão
na estante. Minha alma está lavada.
Obrigado, Senhor Deus, é nossa obrigação
cantar seu filho Jesus em versos.
Espere. E esse poema?
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