Esta cidade não é fria. Não é fria,
não é fria porque não tem bacia.
É um rio cheio de mariposas verdes,
um conjunto de música que soe com o calor das asas.
O vento, suave andaluz,
caminha bailarinando
os ossos da terra e das folhas.
Não é fria, não é fria porque não tem bacia.
O horizonte é só uma ferida.
Uma flecha escondida. Mas esta cidade não é fria.
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