Ode a noite fria e chuvosa

É noite,
é frio,
é vento,
pequenas
estrelas
dançam
geladas

pelo céu imóvel,
congelando
minhas mãos,
meus olhos de
marfim e meus
ouvidos de vinagre.

Lentamente
a chuva faz dançar
suas gotas
pelo chão.
Um frescor
de uma lembrança
toma conta do ar.

A casa
e o lodo do chão,
os gatos tristes,
o vazio das plantinhas,
todas encolhidas
como pequenos
camundongos
sem pelos.

A caneta
na mesa bem
poderia sorrir.
E os livros
enlutados
bem que
podiam chorar.

E tudo é confuso,
tudo é mistério,
como se uma
onda de espuma
acelerasse o mar
e o candelabro aceso.

O resto é lembrança.
E a chuva continua
o seu discurso político.
E a oratória da noite
é a mesma: dormimos!