Silêncio, a cidade está deserta.
A névoa passeia pelas casas
e um chiado de frio acompanha
as calçadas frias e tristes.
Uma luz vaga sozinha pelo campo.
Pode ser um vaga-lume
ou um poste de luz que
se pôs a caminhar pelo frio.
Uma janela se abre: seria a
felicidade?
Supõe-se que sim.
Mesmo que a mágoa seja
fria como o frio que chia.
Um gole de café. Nada. Uma coruja pia.
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