Não existe!

Não,

não é a pintura que morre.

São os pintores que morrem.

Não, 

não é a poesia que morre.

Os poetas é que a deixam.

Não,

não é o conhecimento

que faz o sofrimento

nem a falta dele.

Nisso tudo

Só peço que me deixem

Ser como uma flor no jardim

Que me arranquem pelo menos

Com delicadeza

Não, senhores: nem os pintores

Nem os poetas morrem.

A morte não existe.

Obrigado!