ela tinha pelo menos uns quinze anos
e cabelos compridos.
e ela era linda.
caminhava nua
pelas campinas, e os anjos
a observavam com desejos
obscenos. eu não, eu nunca, eu
imaginava ela correndo pela tempestade
segurando um arco-íris
voando com as mãos nos seios
percorrendo os bares gays d' a região sul.
e eu estava apaixonado por ela
e um amigo meu, um estranho amigo que sempre preferiu
caminhar entre fantasmas e livros a ficar com pessoas,
me dissera: ei, você ama ela? sei que daquele dia em diante
me transformei em um gafanhoto medonho e devorei o filho
primogênito do faraó.
Mas ela era uma coisa uma coisa tão linda que eu fiquei assobrado:
imaginei que ela fosse homossexual. Porquê?, me perguntarão ou anjos.
Eu só acho _ menti como um bom mentiroso, mais eu não sei mentir, sei fingir _
que em um sonho antiquíssimo eu a vi, parada em um lugar misterioso
e eu estava nu e ela estava vestida e eu não podia vê-la de frente, somente
vislumbrei com santidade suas nádegas bem arredondadas de gazela e pus a me
ler um livro. Um livro que se perdeu. Um livro que retiraram de mim. Um livro de
Amor/não o amor/ nem o amor/ somente o amor físico (o mais difícil). E ela
Segurava o arco-íris com suas nádegas, com sua buceta e exalava prazer. Eu me lembro...
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